Зима

-Эй, лови! – и бросает в меня снежок. Я не всегда понимаю этого человека. Столь многогранного, столь необузданного, сумбурного и невоспитанного. И плевать, что он зовёт себя принцем. Самопровозглашённое высочество. Плевать я хотел на все его замашки и требования. За ленивое участие в игре получаю ком снега в лицо, который быстрыми струйками воды стекает за шиворот зимней куртки. -Бел, так не честно! И я не хочу играть в твои дурацкие игры, - с вызовом, что аж кровь в жилах стынет. И когда я так осмелел? -Это ты дурацкий, Лягушка. Да, а ещё он зовёт меня лягушкой. У меня аквамариновые волосы до подбородка и пронзительные, глубокие глаза цвета болота. Так говорит Бельфегор слегка дрожащим от волнения голосом. Я типичен, даже более чем просто примитивен. А он возится со мной. Я лишь задумался – а уже весь в снегу. Бросать в меня снег, как горох в стену, он вскоре перестал. Спасибо, а то ноги и так промокли. Я поднимаю взгляд к небу и вижу идеальную синеву без единого облачка. Я трачу свою жизнь впустую: читаю книги, смотрю стоящие фильмы. Но что я сделал полезного? Ни-че-го. -Хватит стоять столбом. Хотя, нет. Я вытащил этого человека из психушки. Порой думаю, что зря. Ведь ни он, ни я никому не нужны в этой жизни. Зато друг у друга есть мы. Маньяк-шизофреник и его милый флегматичный друг. Что может быть лучше? Начинает падать снег; Бел бежит к лесу. Наверняка я ему уже надоел. Останавливается на границе, взмахивает рукой, подзывая. Я стал часто ловить себя на мысли, что хочу умереть. Уйти из жизни так же примитивно и просто, как и прожил её. Но холодные руки августейшей особы кажутся слишком согревающими, когда в моменты зимней депрессии или хандры ты нуждаешься в поддержке.