Петля

Летний вечер. Квартиру обволакивали волны старенького постпанка. Он сидел за компьютером, пролистывая раз за разом свою ленту новостей. Новых сообщений не было уже давненько, может, даже целую вечность, контакты со старыми друзьями тоже потеряны. Тяжело вздыхая, он выпрямился на стуле, протер глаза и потянулся к банке пива, стоящей на столе. Она давно опустела. Выбросив ее к остальным в углу комнаты, он встал из-за компьютера, выключил музыку и побрел в прихожую. Старая родительская квартира уже давно требовала ремонта, но за неимением навыков и средств, он давно отбросил эту идею и просто с этим смирился. И так нормально. Он нашел на полке кошелек, в нем еще оставались деньги. Сунув его в карман, он накинул на себя кофту, надел ботинки и закрыв за собой дверь, вышел в подъезд. Обшарпанные стены, в очередной раз вывернутая кем-то лампочка, крики и ругань за соседской дверью — все это уже стало давно привычным и каждый раз, когда он выбирался из своей берлоги, встречало его. Пройдя мимо курящих малолеток, он открыл подъездную дверь. На лавочке было уже пусто, детей давно загнали домой, а бабушки из дома выходили редко. Сунув руки в карманы кофты, он побрел в сторону магазина. Уже приевшийся, однообразный пейзаж двора и улицы неподвижно стоял в свете уличных фонарей. Решив закурить, он сунул руку в карман за пачкой и открыв ее, обнаружил, что она также пуста. С раздражением выбросив ее в урну, он продолжил свой путь. Сигареты тоже нужно купить. Он зашел в магазин. Люди к вечеру выстраивались в бесконечные колонны очередей. Он наизусть помнил маршрут к отделу с алкоголем и место, где стояло его любимое пиво. Взяв пять банок, он направился к кассе, но его взгляд приковал хозяйственный отдел. Зайдя туда, он нашел веревку, которая продавалась по скидке. Недолго осмотрев ее, он взял ее в руки и пошел в сторону касс. Очередь потихоньку рассосалась, и он положил покупки на ленту. — Все? — спросил его продавец. — Пачку винстона синего, пожалуйста, еще пакет, маленький. Продавщица взяла пачку, пробила ее, затем и пакет. Выйдя из магазина, он недалеко отошел от него и, примостившись на лавочку у соседнего дома, он закурил. Мысли его были пусты. Он уже давно перестал что-либо чувствовать и понимать. Зачем он здесь, в этом мире? Мог бы он сейчас жить иначе? В какой момент все стало так, как есть сейчас? Впрочем, какая разница. Выкинув, бычок, он направился домой. Он закрыл за собой дверь в квартиру. Квартиру, ставшую ему убежищем и одновременно тюрьмой, в которую он сам себя заключил. Разобрав пакет, он поставил банки на стол и сел за компьютер. Открыв одну, он жадно сделал несколько глотков. Алкоголь начал расходиться по его телу, окутывая теплом. Он взял веревку и начал ее перебирать в руках. Может, пора? Допив первую банку, за ней последовала вторая, затем и третья. Он лег на старенький диван. На его глазах выступили слезы. Нахлынули воспоминания: детство, школа, детский лагерь, университет. Люди там находят свое счастье, определяют жизненный путь, может даже находят любовь всей своей жизни. А что там нашел он, кроме психологических травм от травли, отвратительной успеваемости и вечной отчужденности от коллектива? Ничего. Вечные стычки интересов его и родителей, бессонные ночи за подготовками к сессиям, десятки и сотни проваленных собеседований. Начал курить и пить чтобы социализироваться, а по итогу, стал зависимым. Он еще сильнее расплакался. Неужели вся его жизнь — это постоянные страдания? Он просто хотел быть счастлив, разве он этого не заслуживает? Выпив последние две банки, он снова закурил. Мысли в голове путались, перебивая друг друга. Веревка в его руках превратилась в петлю. Какой смысл дальше так существовать? Такие как он, видимо, просто не нужны в этом обществе. Не вписался. Слишком угловат. Вряд ли его будет кто-то оплакивать, а найду только тогда, когда его висящее тело начнет издавать трупный запах. Словно на автомате, он, шатаясь, подошел к компьютерному столу, включил на полную громкость свой любимый постпанк, взял стул и поставил его над люстрой. Он накинул веревку на люстру и надел петлю на шею. Стоя так, он взял еще одну сигарету. Последнюю, которую он выкурит перед тем, как покинет этот мир. Слезы продолжали стекать по его лицу, а сигарета дотлела до фильтра. Он затушил ее о каркас люстры и выкинул потухший бычок на пол. Прошла пара секунд. Толкнув ногой стул, он повис в воздухе. Петля резко сдавила его шею. Воздуха в легких становилось все меньше и меньше, его тело начало дергаться, издавая предсмертные хрипы. Перед собой он видел только пустоту, которая с каждой секундой становилась ближе и ближе. «Здравствуй, пустота» — последняя мысль, промелькнувшая в его голове. Его тело перестало дергаться и висело, болтаясь на веревке. Все было кончено.