Безумие в Его Глазах

      — Хи-хи-хи… — тихий смешок разнесся по палате с несчастливым номером тринадцать, что в психиатрическом отделении Больницы Святого Мунго.       Обстановка здесь была скудной — кровать, небольшой столик, да стул, привинченный к полу, а ведь комната рассчитана на семерых человек, отчего эхо здесь было просто замечательным и, если бы в помещении находился кто-то кроме непосредственно пациента, он бы непременно почувствовал себя неуютно. Но нет, он здесь был один — в медицинской карте значилось Гарольд Джеймс Поттер-Блэк, но вот в газетах писали попроще — Гарри Поттер.       О-о-о! Он помнил эти прекрасные заголовки, чего там только не писали. «Гарри Поттер сошёл с ума!»; «Мальчик-который-выжил спасает Пожирателей!»; «Новый Тёмный Лорд?!». Да уж… Писаки, они такие. На всё готовы, лишь бы газету покупали, но их понять можно — каждый зарабатывает на хлеб по своему. Да и людей, что в это верят понять тоже несложно — они, в большей степени, простые овцы, которые следуют туда, куда их ведут. Толпа, как говорил кто-то из великих, страшнейший из зверей Что же до Гарри? Ну, в тот момент, когда макулатурные страсти завертелись, он лишь махал на них рукой и продолжил обеливать тех Пожирателей, что действительно заслуживали свободу. Про него и хуже писали. А вон оно к чему привело. Девять лет. Точнее говоря — девять лет, восемь месяцев и одиннадцать дней. Ровно три тысячи пятьсот сорок двое суток, как он закрыт в этой палате. Когда-то у него были соседи, но их довольно скоро убрали и был он один — без прогулок по улице; без посетителей, кроме мед.брата Джима Хендрикса и немолодого аврора Стэнли Смите; без надежды на улучшение ситуации. Только он, его кровать с ремнями, да решётка на окне третьего этажа. Скука смертная. Если в первые пару недель он пытался объясниться, стойко выдерживая все допросы; первые пару месяцев — добиться справедливости, то спустя год ему стало плевать. Тут уж и лекарства подействовали, замедляя мыслительный процесс и даря телу вялость, тут и желание что-то делать пропало. Он был один на один со своими мыслями, что, порой, бывает хуже любой пытки. Нет, он не обезумел, как можно было подумать, он… Несколько изменил свой мыслительный процесс — вот, да, именно так он себе и говорил. А то, что говорил сам с собой, да постоянно срывался то в гомерический хохот, то в веселое хихиканье, так это мелочи, нужно же как-то себя развлекать.       И вот, он решил развеселить своего любимого лечащего Эскулапа, да и весь магический мир, что читает газеты. Сегодня, Гарольд Джеймс Поттер-Блэк сыграет свою последнюю симфонию. Недавно, а если говорить точнее, то сегодня утром, его навестил старый добрый Смит, почитал ему заголовки газет, а Гарри возьми, да и ударь его. А потом ещё раз. Ну и завалил на пол. Конечно, это привело только к тому, что его скрутили и накачали седативными зельями, но никто, ни медбрат, ни лечащий врач, ни даже аврор не заметили, что у последнего стало на одно целебное зелье поменьше. Никто ведь не додумался проверить желудок мужчины, где и покоилась небольшая склянка. А там уж оставалось совсем немного — пальцы в рот, склянку об пол и смотреть с весельем в глазах как Эскулап открывает дверь. Благо, он не услышал смешка, а то, наверняка, что-то бы заподозрил.       — Мистер Пот… — лишь и успел начать он, когда Гарри провёл самым большим из осколков себе по горлу. С триумфом в глазах, он наблюдал за тем, как белая мантия врача наливается кровью.       «Отличная шутка… ” — подумал Поттер-Блэк, заваливаясь на спину, чувствуя, как те небольшие силы, что были в его теле, стали испаряться. В глазах заплясали темные круги, которые постепенно заслонили весь взор.

***

      — Хм… — по старой привычке вслух промычал Гарри. — Ну и где я? — он не знал, чего ожидать от смерти. Так далеко свою «шутку» он не продумывал. Но… Парк? Серьёзно? Или это и есть Райские Кущи? Потому что в таком случае он разочарован. Какие-то темные кусты, деревья банальны, дубы что-ли? Ну и лавочка. — Это типо как Форест Гамп? — хороший был фильм. Был Гарри в кинотеатре, смотрел его. Это что, он должен сейчас сидеть и рассказывать о своей жизни? Ну… Окей?       Недолго думая, Поттер-Блэк уселся, откинувшись на спинку он закинул ногу на ногу и запел:       — Когда я родился, солнце не сияло… — низким голосом вспомнил он слова старой песни о шахтерах. — Не, не так! — тряхнул он головой. — В общем так, кто бы меня не слушал, родился я на исходе седьмого месяца и стал целью пророчества…       — Прекрати свою патетику, Поттер. — послышался голос рядом и Гарольд голову в его направлении. Футах в трех от скамьи стоял высокий красивый мужчина. Бороды у него, конечно, не было, но это не остановило Поттер-Блэка.       — О! Боженька! Здравствуй! — взмахнул он руками. — Ну что, давай, хочу в Рай.       — Чего? — нахмурил брови мужчина, после чего тряхнул головой, отчего его несколько кудрявые волосы выбились из аккуратной прически и упали на глаза. Он провёл рукой по волосам, убирая чёлку, после чего продолжил. — Поттер, не прикажи мне Леди, я бы уже пытал тебя.       — У-у-у! Пошляк! — картинно смутился Гарри. — А я люблю быть снизу! — заулыбался он, после чего подмигнул затерявшемуся собеседнику.       — Поттер… — сквозь зубы прошипел он.       — Ой да ладно! — махнул он рукой. — Я пошутил! — мужчина вздохнул и уже было собирался что-то сказать, но черноволосый продолжил. — Мне нравится сверху!       — Круцио! — вытащив палочку, выкрикнул незнакомец, однако вместо того, что создать пыточное заклинание, он сам забился в агонии. Упав на землю, он забился в конвульсиях, открыв рот в немом крике.       Склонив голову набок, Гарри хмыкнул, после чего встал и подошёл к мужчине, который перестал трястись и теперь лишь мелко подрагивал.       — Ты это, вставай. — не обращая внимания на ситуацию, заговорил черноволосый. — Мне врач говорил, что за земле лежать вредно.       — Замолкни! — снизу раздался полный злости голос.       — М-м-м… Окей? — повисла тишина. Гарри стал разглядывать собственные ногти, а неизвестный продолжал лежать на земле. — Ты вставать-то собираешься? — нарушил первый тишину спустя минуты две.       Вместо ответа, кудрявый стал медленно подниматься, после чего упёр свои полные злобы очи в Поттер-Блэка. Они были жёлтыми, с вертикальным зрачком.       — О! Я тебя узнал! — воскликунл Гарольд.       — Естественно, я… — начал мужчина.       — Ты василсик, которого я убил на втором курсе! — радостно заулыбался зеленоглазый.       — Что? — от такого предположения визави растерялся настолько, что забыл разозлиться.       — Нет, ну это логично. — сам себе закивал Гарри. — Это посмертие и здесь я встречаю всех, кого убил. А человеческая форма, чтобы было удобнее, ну и…       — Я Лордр Волан-де-Морт! — буквально зарычал мужчина.       — Оу… — прервал свою тираду Поттер-Блэк. — Ладненько. — кивнул он и замолк.       — Это вся реакция? — зло спросил Тёмный Лорд.       — А что ещё? — наморщил брови Гарри, будто это действительно была сложная мысль.       — Тебя не интересует, зачем я здесь? — спросил он.       — Сам расскажешь. — пожал плечами черноволосый, на что собеседник лишь тихо выругался.       — Буду краток, Леди решила, что ты должен продолжать жить, поэтому вернет тебя обратно. Вместе с тобой отправляться три мёртвых человека на твой выбор. Понятно? — Волан-де-Морт приподнял бровь.       — Нет. — лаконичным был ему ответ.       — Что тебе не понятно, Поттер? — змей прошипел визави.       — Зачем мне зомби? — спросил он.       — Какие… Что… При чём здесь вуду? — раздраженно вырвалось у Лорда.       — Окей, ладно, я выбрал. — легко сменил тему Поттер-Блэк.       — Хорошо. — кивнул Волан-де-Морт. — Давай побыстрее закончим это.       — Итак, первый человек, это Регулус Блэк. — показал один палец Гарольд.       — Предатель. — едва не сплюнул Тёмный Лорд.       — Второй, — поднял следующий палец черноволосый. — Барти Крауч. Младший. — глаза визави удивленно расширились, но следующие слова повергли его в окончательный шок. — И последний — ты.