бэкхен, весь промокший и замёрзший, под конец своего путешествия в магазин за углом, падает, поскользнувшись, в огромную лужу и уже хочет там так и остаться, жить в ней, но тут выглядывает солнце и светит прямо в глаза. бэк даже щурится, но, привыкая, видит лишь ослепительную улыбку (которую, видимо, он и принял за солнце) и протянутую чужую руку перед своим лицом
— отстань, я буду жабой.
— тогда можно тебя поцеловать, и ты станешь самым прекрасным принцем?
бен, кажется, обомлел, что наконец-то ему ответили вопросом, даже вроде бы, риторическим. но руку хватает.
с его белых волос капает грязь, бежевые кроссовки уже стали черные, новый свитшот сливался с темнотой ночи.
он в самой настоящей катастрофе.
и она находится сейчас перед ним.
— чондэ.
— бэкхен.
— будешь моей весной?
на следующее утро бэкхен просыпается в своей кровати. рядом никого. он потягивается, обнаруживая, что болит у него всё тело, будто вчера бэк взбирался на Эверест.
пахнет лавандой и кондиционером для белья. кстати, чужим кондиционером.
нехотя вспоминая вчерашнее шоу шизофреников, бен надеялся, что всё это было сном, но тут с первого этажа раздаётся возглас.
бэкхен подрывается с постели, натягивая на себя, что первое под руку попалось, и бежит вниз.
ощущает себя школьником (кстати, впервые за последние два месяца) , который украл хлеб в столовке и теперь съезжает по перилам, отрываясь от погони.
на кухне вместо взрыва или зомби-апокалипсиса он лишь замечает важно виляющую задницу. обладатель шикарной пятой точки шарил по нижним шкафам.
на белой плитке размазалась капелька крови.
бэк ругает себя, что весь его дом в светлых тонах и молча берёт с ближайшего плетеного ящика пластырь.
— выбирай, либо я тебе заклею задний проход, либо твою боевую рану.
могучий воин оборачивается и на секунду замирает, поражённый внешним видом бэка, который в свою очередь, обвернулся полотенцем с хэллоу китти, которое чондэ притащил по счастливому стечению обстоятельств из бассейна, откуда вчера возвращался.
— интересно, как из болота ты телепортировался в санрио.
— черт..
бен краснеет, пихает пластырь в руки кима и бежит переодеваться.
чондэ усмехается и отклеивает защитный слой пластыря с уточками.
за завтраком оба сидят молча. чондэ запутался во взъерошенных волосах бэка, а последний запутался в жизни.
они палят в одну точку — картину Айвазовского, висящую в гостинной над телевизором.
вопрос задаётся в унисон.
— а что такое искусство?
юноши краснеют, отводят взгляд, прячась за всеми возможными препятствиями, но, как назло, между ними лишь пару метров.
а ещё куча стихов, рождающихся в голове бэка.
— перестань дышать, — чондэ уже хотел было возмутиться, цокнуть и закатить глаза, но бен продолжает почти сразу. — ты - наркотик, заставляющий меня думать стихами.
и ким реально на секунду задерживает дыхание, но потом шумно зевает, выпуская из себя весь накопившийся воздух.
— тогда я хочу читать твои мысли.
ехать на автобусе неизвестного маршрута и слушать в одних наушниках песни из май литл пони оказывается особенно весело.
чондэ любит классику, бэкхен - тяжёлый рок. но оба любят детство.
в телефоне кима оказывается много фотографий котов. рыжие, чёрные, белые, с пятнами, без, больные, мяукающие, зевающие. и бэк думает, что чондэ обязательно нужно создать свой паблик для пятидесятилетних бабушек-кошатниц.
— зачем тебе так много котов в галерее?
— в детстве у меня сбежал мой любимый кот. теперь каждого увиденного кота я фотографирую, в надежде найти его. — после нескольких секунд молчания, он начинает рыться в своём походном рюкзаке, в котором помимо пачки чипсов и двух баночек липтона находится фотоаппарат. — а ну-ка улыбнись.
— иди нахуй.
— и не мурлыкай там.
раздаётся щелчок камеры, и тут же выползает фотография. бэк, надувший свои губы, выглядел по-особенному очаровательно на этом снимке.
— я поставлю его в рамку. — бэкхену, кажется, нравится получившееся фото.
— а я поставлю на него целый мир.
чондэ убирает фото себе под прозрачный чехол телефона и незаметно всю дорогу поглядывает на него.
любовная лирика и лирическая любовь. первое - чондэ, второе - бэкхен.
советы от бэка : если вы хотите с первого раза найти свою вторую половинку просто однажды спросите у человека что-то на эльфийском. и наплевать, что его почти никто не знает.
главное, что чондэ как назло оказывается тем, кто понимает этот язык и пытается игнорировать фразу на эльфийском от бэкхена "ты очень красивый", отвечая тем, что какая сегодня прекрасная погода.
а для бэка всё это бессмысленно важно.
спорить о том, что любимое четверостишие бэкхена - сущая ересь — оказывается до головокружения захватывающе.
они лежат на кровати бена. чондэ, держа в руках книгу Кафки, бэк - закинув ноги на чужие колени и без умолку цитируя стихи из какой-то забытой всеми книги о любви.
— бэкхен, ты гений. знаешь, почему?
обладатель щенячих глазок тут же оказывается лицом к своему собеседнику.
— потому что я - супер талантливый и умный?
— нет, идиот. потому что ты — несчастный безумец.
— тогда сделай меня счастливым безумцем.
бэкхен сам не понимает иногда, что ляпает. его поток мыслей выливается либо в стихи на бумаге, либо в заумные фразочки. у бэка мозг и сердце поменялись местами, поэтому думает он сердцем. и речевые центры головного мозга переместились в орган, которым обычно бен
любит .
сказать по правде, он - и есть сплошной поток сознания. и этот поток с треском разбивает грудную клетку и вырывается наружу только , если рядом есть чондэ.
бэкхен чувствует себя разбитым. разбитым от любви.
он-то, может, и безумец, но точно не несчастный.
вернее стал таким после того, как почувствовал чужие губы на вкус.
ким целует так, будто целовался уже сотню раз. нежно, но с напором.
"даже тут что-то требует"- думает про себя бэк, но отвечает на поцелуй неумело.
по телу разливается приятная теплота, будто внутри произошло извержение вулкана, и вся лава растеклась по венам и теперь бен - пожар.
а на самом деле произошел ким чондэ.
лежать на скомканной простыне, завернувшись в объятия друг друга, слушая своё же дыхание - ужасно прекрасно.
обычно чогдэ состоит из целых предложений, но в темноте квартиры бэкхен улавливает на безумно красивом теле кима только одно имя, выцарапанное на каждом уголке белоснежной кожи, кое-где покрасневшей от жарких поцелуев.
— я тут подумал.. — бен нарушает тишину, на что чондэ недовольно шипит.
— тебе нельзя думать. если ты думаешь, то внутри тебя загорается вечный двигатель. ты сам его изобрёл, но он, к сожалению, работает не по твоей воле. — рисуя в воздухе незамысловатые узоры, ким рассуждает с видом великого философа, хотя давно уже понял, что не они живут в мире философии, а философия живёт в
их мире.
— если жизнь - сказка, то я хочу быть самым гениальным злодеем, который в итоге победил главных героев.
если жизнь - песня, то я хочу быть песней без музыки и слов. ту, которую человек придумывает сам. и она у каждого своя.
если жизнь - книга, то я хочу быть одним лишь словом, исписанным на пятьсот страниц.
если жизнь - картина, то я хочу быть картиной без смысла, но чтобы её признали произведением искусства.
если жизнь - реальность, то я хочу быть той, которой не существует. ведь всего этого не бывает..
невозможность творить или творение невозможного? первое - это лень, второе - это искусство..
чондэ слушает до конца, затая дыхание, ведь безумно любит, когда бэкхен улетает куда-то в закоулки своего сознания, копается там, доставая невообразимые мысли, которые, как комок, прилипли друг к другу и стремятся наружу.
в какой-то момент ким застывает.
бэк лежит, устремя пустой взгляд на потолок, раскинув руки, а в глазах у него звезды.
чондэ даже на секунду поднимает голову, но потом понимает, что источника света тут нет.
и он тонет.
— по твоей логике, если жизнь - любовь, то я хочу всех ненавидеть.
— тогда я ненавижу тебя.
гром, молния, дождь.
переживать разлуку в двое суток оказывается до невозможности больно.
пока чондэ уезжает к родственникам, бэкхен уже после пятнадцати минут без своего солнца лезет на стену.
на столе — игрушечный динозавр. чёрные глазки-бусинки блестят хитрым пламенем, а зубки искривились в задорной улыбке.
— ты совсем как чондэ. — бен улыбается, вспоминая наставления своего сенсея по позитивной терапии.
<< — он - твой мини я. он всё слышит и понимает. если тебе будет совсем невыносимо, вместо того, чтобы грызть стены, говори с ним. тебе станет легче. >>
— извини, приятель, но твой хозяин мне всё разрешил. слово чондэ - мой закон. О, если б ты, моя тугая плоть,
Могла растаять, сгинуть, испариться!..
но уже после Гамлета и Виктора Гюго, похоже, у динозаврика сдают нервы (или у бэкхена) , и зелёный друг летит в стену, а самый главный паникёр на планете " и д и н а х у й к и м ч о н д э" лежит на кровати, кутаясь в то самое одеяло с хеллоу китти, вдыхая в себя аромат лаванды в надежде задохнуться.
он ревёт как последняя тварь.
ким бы сказал, самая красивая тварь.
никогда ещё бэк так не рыдал.
а, нет, после вчерашнего просмотра Хатико бен вообще выбежал на улицу упал на траву и плакал навзрыд, мыча что-то про любовь и собак.
ОСТОРОЖНО! ЗАРАЖЕНИЕ ВИРУСОМ КИМ ЧОНДЭ 100%
***
— О вы, которых ожидает Отечество от недр своих!..
— бэкхен! — чондэ рявкает и стукает чайной ложкой по уже рыжей макушке. — мало того, что ты без моего ведома покрасился, так ещё вспоминаешь мою школьную программу!!
несмотря на всё недовольство кима, ему очень даже нравятся поблескивающие рыжие локоны на ярком солнце.
— могу Кафку процитировать.
— давай обойдемся без депрессий.
ветер лета обдувает слегка голые плечи бэкхена. он ежится, на что чондэ закатывает глаза и накрывает пледом.
по траве разбросаны разные старые газеты с кроссвордами, рядом - упаковка клубники, мороженое и чёрный монстр.
ядерный взрыв в виде лица кима, который, возвращаясь с вокзала, застав бэка с каким-то уличным музыкантом, в обнимку поющих оперные арии, был пережит, но следы от сильно сжавшихся ладошек на плечах при приветственных объятиях остались.
они, похоже, поняли, что такое искусство.
искусство в друг друге отыскать гораздо проще, чем в Чёрном квадрате Малевича.
чондэ не понимает Маяковского, а бэкхен каждое утро выступает с ним.
чондэ горит ярким огнём, бэкхен - ветка, которая с треском прогибается под напором пламени.
чондэ - жаркое лето, бэкхен - русская зима.
чондэ хочет уехать от всего мира вдвоём, а бэкхен хочет того поцеловать
они чувствуют, что умеют жить только тогда, когда находятся рядом.
бен сумасшедший, а ким его личный психиатр.
бэк путешествует по телу чондэ, как Колумб по Америке : открывает новые уголки, но по ошибке думает, что через них ведёт путь в сердце.
а глупый орган все бьётся, как ким головой об стенку, пытаясь доказать, что коровки божьи не потому, что их пускает на землю Бог погулять.
— чондэ, я тебя и правда ненавижу. за твою красоту, за твой смех, за твоё дебильное чувство юмора, за твои вечно валяющиеся носки, за твоё незнание Стендаля, за твою привычку засыпать посередине фильма, за твой храп, за твою любовь к чаю, за твои тёплые губы, за твои обжигающие руки, за твоё неистово быстро бьющееся сердце, когда ты находишься рядом со мной. ведь всё это мне мешает жить и развиваться, ибо всё, о чем я думаю - это творчество.
получается, творчество - это ты. — бэк переводит дыхание и тут замечает ярко выраженные вены на запястье кима. — стой, у тебя тут краска.
ты нарисован мною. кажется, что я тебя придумал.
я танцую в темноте, а ты - наблюдательный кот.
я сумасшедший, ведь возомнил, что город подчиняется мне. а он подчиняется мэру.
я любил говорить в детстве, что не такой, как все, пока реально таким не стал.
занимаюсь буквохождением, ведь хожу по алфавиту, как по самой излюбленной тропинке в сельский магазин.
переворачиваю книги, чтобы научиться читать вверх ногами.
ем слова, нюхаю музыку( а может, и траву), вижу стихи.
творю искусство.
творю себя.
творю весь мир.
творю тебя, ким чондэ.
