Милый край

Помню, я его увидел так случайно и внезапно, Он стоял на мостовой и дымил как крематорий, Взгляд пустой, и безвозвратно Уходило его море Уносило корабли и топило их на скалах, Он стоял, молчал, курил Нам вселенной было мало Проплывает в небе кит - небо в море превратилось, Мы стоим на облаках, детство в сердце затаилось, Ждёт, когда придёт момент, чтобы выстрелить собою, Увести в наш Милый край, где нет места лжи и боли, Где цветёт сирень вокруг, где соседи не ссучились, Где любой там житель - друг, что бы с кем бы ни случилось, Где нет кризиса и войн, где малина за домами, Где бегут из дома те, кто позавтракал блинами И, сложивши самолёт из газетного листа, Улетали далеко со двора и навсегда Где взрослее становясь, все тянулись дальше в город, Но, однажды возвратясь, оставались в стенах дома, Потому что тут душа, а не серые панели Чьи бездушные глаза жрали сердце, словно звери, Потому что тут - не то, тут поля цветут по лету, Здесь другая высота, здесь сердца открыты свету, Люди смотрят чуть добрей, улыбаются глазами, Запевают веселей всё о том, что Ленин с нами, Тут не знают про развал, про упадок девяностых, Милый край тебя позвал, потому что это просто, Потому что ты дитя, что нуждается в защите, И ведёт тропа тебя, всё найдёт лишь тот, кто ищет... Он стоял на мостовой и дымил как крематорий, Взгляд пустой, и безвозвратно уходило его море, Уносило корабли через речки в чью-то гавань, А в душе его дыра и не заживают раны, Нет билетов, поездов, самолёт дорог не знает, Он давно не видит снов, он вообще не засыпает, Его мутит по ночам, пьёт таблетки чаще чая, Хочет заново начать, но откуда - он не знает, Мной маршрут домой изучен, пусть берёт билет мой, едет, Милый край, как он, измучен и отсутствием в нём веры И отсутствием надежд, и потерей мотиваций. Значит время то пришло, время взять, да и собраться, И уехать далеко, где-то в сторону свободы, Где по Утру так светло не от солнца, а от воли, От горящих тут сердец, от уюта и заботы, Где не важно сколько денег, да и в целом вообще кто ты, Где газеты за неделю дважды прилетают в ящик, В них не пишут про Европу, про Россию едва чаще, Словно нет там ничего за шлагбаумом потёртым, Максимально из всего - лишь шоссе, что тянет в город. Не ходи туда, малыш. Та дорога тянет в бездну И ступивший на неё - навсегда потом исчезнет. Так держись за этот дом, за сирень и за берёзы, Чтоб они тебя потом возвратили через слезы В Милый край, где дождик ночью стучит сказки через Морзе Где зимой тепло у печки, когда за окном морозы, Где шуршит пузатый телек, ментовским своим сериалом, Где мукой и чем-то пряным пахнет тот халат у мамы, Где конфеты под подушкой, даже если тебе тридцать, Где твой Милый добрый край, куда нужно возвратиться.