Привет от некроманта

— Всё восстало против молодого некроманта, Сделав меня мучеником моего таланта!       Мальчишка лет семнадцати, совершенно не стесняясь, шатался по ободранным коридорам и вполголоса распевал песни. За окном — глубокая ночь, ветер воет и тучи собираются, а у него — цель. Тук-тук.       Нет ответа. Мальчишка кое-как растолкал тяжеленную для его тощих конечностей дверь и, едва не свалившись от характерного пробирающего запаха формалина, ввалился в комнату.       Трупы. Трупы под саванами разложены на полу — в городе разразилась эпидемия — «чума», как её называли в его компании, — а потому в таком маленьком городишке, где и врачей-то толком не было, мёртвых заметно прибавилось.       Мальчишка порылся в карманах ветровки, похлопал себя по бёдрам, залез в один из карманов джинс и достал потасканый фонарик. Года этому фонарику полтора, не меньше — впрочем, он всё ещё работает. Сделан на совесть. — Так, ну и кто вы?.. — проговорил он полушёпотом, под тусклым слабым светом разглядывая тела на полу. Приподнял саван: ага, женщина морщинистая, с изрядным количеством «запасов на зиму». Не годится.       Дальше — ветошь невнятная, немногим старше его, но истощённая и изморенная. И без сисек. Жуть.       Он проверял тело за телом в поисках идеального кандидата, пока не… — О, что это?.. «Привет работникам морга», — он по-глупому улыбнулся во всё лицо и скривился, как от кислого яблока: физиономия странная и комичная. — Сейчас, погоди, дружище!       Он посветил фонариком вдоль стен, обнаружил дверь — заметно слабее той, которую он еле-еле открыл, — и бодро порысил в её направлении.       Вдруг — что-то ухватило его за ногу! Он с грохотом повалился, потянул за собой что-то обмякшее и тяжёлое, расшиб в кровь ладони — ну и пусть — и со всей оставшейся резкостью повернулся.       Та самая женщина. Споткнулся.       Он облегчённо выдохнул. Шагов не слышно: должно быть, и на сторожа бюджета не хватило, всё распилили. Поднялся, отряхнулся, подобрал откатившийся на пару шагов фонарик и подошёл — уже спокойно — к двери.       Дёрнул за ручку. Закрыто.       Мальчишка порылся в кармане куртки и звякнул ключом — его дружбан Костя с именем поистине некромантским украл его у своей матери, уборщицы в этом захламлённом морге.       С минуту промучившись со связкой ключей из штук двадцати, не меньше, он наконец отворил дверь.       Посветил — пусто, мрачно, завалено какими-то бумагами, окно открыто — а заметь он его раньше, было бы проще!       Где бумаги — там и письменные принадлежности. Он порылся в ящиках единственного стола, для этих развалин довольно опрятного, и наконец нашёл чёрный маркер.       «Надеюсь, пишет», — он покрутил его в пальцах, как научили старшие, и вернулся к приветливому трупу. — При-вет… От… Не-кро-ма-н-та. Готово!       Теперь на правой ступне трупа красовалось две надписи: ровная и корявая.       Он, конечно, хотел взять труп посвежее, помощнее — чтобы похвастаться перед другими, — но уволочь в итоге смог лишь десятилетнего пацана. И то, с трудом.       А на следующий день наследившего «некроманта» поймали.