исповедь забывающей цифры

чужая влюбленность пахла дождем, забытой на скамье зажигалкой и потерянными в забитом автобусе вкладышами «love is», пахла дешевым розовым пластиком и фальшивым жемчугом, рассыпавшемся по пустой аудитории; пахла стиками с шоколадом и яркой помадой. чужая влюбленность ни разу не стала моей, как бы я не старалась быть той, кому она по праву принадлежала. равнодушие пахло дешевыми сигаретами от странного прохожего; шоколадными обертками из заднего кармана джинс, облитых водкой и утренним: «доброе утро, ты как?» тянет поближе к балкону – скурить всё, до фильтра и пачки. симпатия пахла весной – яблоневым цветом, теплеющими ночами, чапманом с виноградом и касанием чужих рук к холодным ладоням. как хорошо, что она не умела читать по губам. любовь же никогда не имела ни вкуса, ни запаха, лишь била набатом в груди и звучала как самая нелепая песня в одном из наушников.

***

в груди беснуется сердце, в капиллярах вскипает кровь одень меня в войлок степей, укутай льняной тайгой. паду жертвой лесов пред твоими ногами, ведь природа горда и жестока, увы – пожарам лесным, ураганам степей не сравниться с твоим диким нравом; утону в лоснящихся волнах, растекусь по груди родниковой водой; охладевший мой труп меж горных фаянсовых слез все еще ждет весны