Магистр и Небожители. Заметки на полях

Когда силы слишком много, она должна стать чем-то — переродиться, преобразоваться. Иногда на это уходят секунды, иногда — тысячелетия. Но сила — особенно полная эмоций сила — всегда становится чем-то иным: ударом. Криком. Богом. Маленький бог с Могильных Холмов не собирался рождаться, он даже не знал, что такое «родиться». Просто его не было, а потом он появился. Он не был светлым богом, потому что светлых богов питает свет, он же, рожденный из самых темных мыслей, боли, гнева, ненависти и злости, был божеством темным. Но всё ещё этого не знал. Он сначала научился смотреть, хватался за всё, что было рядом, что падало с неба, он учился слушать и пытался ворочаться с боку на бок. Он слушал сказки, которые рассказывали тоже для маленького, но не бога, а человека. Маленький бог слушал сказки, а потом сказки кончились. Пропал тот, кому рассказывали сказки. И маленький бог впервые заплакал — он хотел сказки и знакомый голос бабули, но бабулю он нашел в красной от крови воде мертвую и полную горя. Значит, никто больше не расскажет ему сказок, да?.. даже если эти сказки были не для него. — Ну что ты разревелся? — уточнил знакомый голос. Этот голос тоже иногда рассказывал ему сказки, а ещё иногда играл на флейте, и маленький бог попросил для себя сказку — он научился говорить только для этого. Голос усмехнулся, а потом начал говорить. И маленький бог Могильных Холмов засыпал под этот голос. Ему снилось что-то, о чем он никогда не знал — ему снилось солнце, ему снился свет, лотосовые пруды и место, где всё и навсегда хорошо. Маленький бог вздохнул и решил, что ему непременно нужно стать человеком. И тогда он увидит эти места лично. Вот только… сначала нужно поспать, ведь сказки всегда рассказывают перед сном, да?..