Пустота, идеально закатанная в бетон

Я ведь пытался считать любовь, Счастья прессовал в Ютеле, Рассекал жизнь на явь и новь, Цитировал Мартина Лютера Выборочно, по словечкам, Ища то, что хотел бы найти: Овца всё прыгала за овечкой, А я не спал до трёх, до пяти, Считая шестерни потолка. Я думал, что стал полезным, Системно-немым так слегка, Казалось, вот она, бездна, Сейчас поймаю на себе её взгляд… И бездушие станет душою, Округлой, тупой, как снаряд. Высшая сила крестит, умоет, Ухмыльнётся, поставит в ряд Таких же крашеных дуболомов, От любви воспроизведёт обряд, Мозг причастит от погромов… Потом понял, что был не прав. Что нельзя рассчитать душу, Свой ковавшийся в муках нрав, Что нельзя провести тушью Полосочку между «я» и «меня»; А ведь вам улыбался бездушный, Порожностью счастья звеня. Ах, вот такой. Безоружный В пиджак залезал, как в гроб. Улыбался ухмылкой, натужно, Бичу небес подставляя лоб. Так ли тело моё был дружно, С мозгом, забитым рефлексией? Но жизнь — это лишь процесс. Тридцать шесть черт по Цельсию, Не стагнация хоть, но регресс, Направленный в серые небеса. Мне не подвластна туда дорога. Но смотрите: на руку садится оса, И она молится мне, как Богу.

3 мая 2023-го.