Наш "Happy end"

Я бы хотела рассказать вам очень красивую историю любви. Любовь… О ней сказано уже многое. Но о таком чувстве можно говорить всегда, бесконечно, непрерывно. Давайте будем говорить о любви красиво! Так, чтобы каждое слово было прочитано с искренностью и со стремлением перечитывать, и перечитывать неоднократно, все то, что написано. Можно и молчать о любви. Можно ее прочувствовать. Без слов. В тишине. Благодаря прикосновениям. Но, как правило, люди больше верят словам, чем тишине. Они находят нужные слова, чтобы выражать все то, что «обитает» в глубинах сознаний. *** - Ох, простите меня мистер Хоран, я задержалась из-за Аарона, - отдышавшись, проговорила молодая девушка, снимая голубое пальтишко и белый вязанный беретик. - Вы завтракали? Если нет, то я принесла шарлотку. Я не люблю шарлотку, но Аарон любит. Хотите? - Нет милая, не надо, - сказал старик, сидевший на кресле-качалке, не отрывая глаз от книги, лежавшей у него на коленях. -Ох, мы с Аароном поругались сегодня утром, он такой эгоист, никогда не хочет слышать меня и остается при своем мнении. Я вообще не понимаю, как он стал психологом. Это невозможно! - возмутилась она и продолжила жаловаться на свою личную жизнь. Прошло около получаса с момента ее прихода, эта дурнушка не понимала, что человек, читающий книгу на против нее, совсем ее не слушает. Уж сильно она ему докучала, хотя она была милой. - Я уже не знаю, наверное, я его не люблю, - закончила девушка, а затем спросила старика: - Мистер Хоран, а вы когда-нибудь любили? Старик все же оторвал глаза от книги и с удивлением посмотрел на нее, его уголки губ дернулись в усмешке. - Хех, глупый вопрос, мне далеко за шестьдесят, я ты спрашиваешь, любил ли я, - старик на некоторое время замолчал, а затем продолжил: - любовь - это самое сильное чувство, оно встречает нас с рождения, ведет по жизни и провожает, когда мы умираем. Конечно, за шестьдесят семь я сумел полюбить, но только один раз. - А где она сейчас? Ну, ваша любовь, - спросила дурнушка. Старик лишь поднял указательный палец вверх. - Что, на втором этаже? Старик рассмеялся. - Нет, милая, она в раю, - произнес он с хрипотцой в голосе. - Простите, - произнесла она, потупив взгляд в пол. - Расскажите? - Почему бы и нет? Приходи после обеда, а сейчас мне нужно вздремнуть. - Хорошо... Вам принести утку? - Я еще не настолько стар, чтобы пользоваться уткой. - Простите. *** Я спал около двух часов и проснулся оттого, что почувствовал на себе пристальный взгляд. Я потихоньку начал открывать глаза, Мия сидела возле моего кресла на стульчике и рассматривала меня. - Мистер Хоран! - Да, милая. - Вы обещали рассказать свою несчастную историю любви, - видимо, она не подумала когда сказала эту фразу. Старик немного нахмурился и отвернулся, а затем со слезами на глазах спросил: - С чего ты взяла, милая, что это НЕСЧАСТНАЯ история любви? - Ну... вы сказали что она умерла... и... - Х... У нас был "happy end"... мы его заслужили. Вы даже представить не можете, как трудно было этому старичку копаться и ворошить прошлое, сложно было вспоминать, но, в тоже время, так приятно. Закрываешь глаза и видишь ее улыбку... Ммм... Моя Оливия... Моя бабочка. *** Мне было двадцать лет, тогда я учился в университете на художника, и мы с группой ребят из универа решили выбраться на природу, так сказать, образовать временный лагерь, к тому же, нам была необходима красота природы. Для вдохновения. Это был две тысячи тринадцатый год, мы выбрались за город. Сняли домик на неделю. Но в тот же вечер мы повздорили с ребятами, я был очень зол. Я убежал от них, глупый был, побежал, куда глаза глядят, бежал долго... Я вышел на другую часть леса, было уже темно, когда я увидел, прозрачное, как стеклышко, озеро, оно переливалось под светом луны. Красота неописуемая. Немного прищурившись, я увидел девушку, которая сидела в инвалидном кресле на берегу озера. Меня почему-то потянуло к ней, я начал подходить все ближе и ближе, а она так и не посмотрела на меня. - Привет, я Найл. Девушка все же обратила на меня внимание... Она молчала и смотрела мне в глаза, такая красивая. И вот она все же заговорила. - Я не могу ходить, - ее голос был такой тоненький. - А я не умею танцевать. - Я не могу находиться на солнце. -А я все еще сплю с ночником. Она звонко засмеялась. - Я Оливия. Оливия Мюррей. - Я Найл. Найл Хоран. - Я живу здесь, - девушка указала рукой в сторону домика, который стоял у озера. - Я живу там с папой. - Сколько тебе лет? -Шестнадцать, а тебе? - Мне двадцать. - Я пишу стихи и хорошо пою. - Я художник и хорошо пою, а еще играю на гитаре. - А где ты живешь? - Я приехал на неделю, там, за другой частью леса. У нас там целый консилиум художников. Мы разговаривали с ней всю ночь, мир казался вечностью, время остановилось. Моя Бабочка.