Часть 1
7 февраля 2012 г. в 09:35
Я смерть как будто пса кормил с руки,
Я пальцами рвал нити бытия,
Любому предсказанью вопреки
Я верил и шептал тебе - "Моя".
В дороге через ветер, пыль и сны
Беда-судьба, изогнутая в путь,
Гнала меня по ложу тишины,
По колее, с которой не свернуть.
Я иногда как будто сам не свой.
Я живой ли? Совсем не живой?..