Never Comming Home

Холод овевал тело молодого человека. Ярко-красные волосы спокойно развевались, попадая в рот, щекоча щеки, мешая видеть. Высохшие и побелевшие губы что-то шептали, но ветер... ветер, словно не хотел, что-бы кто-то услышал эту мольбу. Блики лунного света плясали по бледной коже,подчеркивая блеклые, словно у мертвеца глаза. Что случилось? Почему от него веет такой всепоглощающей скорбью, почему в глазах нет жизни? Ведь на взгляд ему лет 30, не больше 40 это точно. Внезапно, ветер утихает, шепот молодого человека глухо отбивается от пола и стен комнаты. - Если я упаду... мы будем вместе... Спаси меня... Мог ли я?.. Смог бы я?.. Слезы жгучими струями катятся по его щекам, словно оставляя ожоги. Он глубоко набирает воздух. - Почувствовав, что я никогда... Что я один... Что ты умираешь у меня на руках... На вдохе... Как мы вместе написали... Ты тогда сказал, что никогда не покинешь меня! Черт бы тебя побрал, Фрэнк! Где ты, почему тебя нет рядом со мной?! Крик рванулся через разбитое окно на улицу. - Я здесь... Голос, чужой, какой-то замогильный голос отозвался из темноты комнаты. Тело вздрогнуло. Какая-то дьявольская улыбка полыхнула на губах стоящего. - Иди ко мне... - Ты пришел, Фрэнк... На закате моего мира... Как обещал... Парень наступил на разбитое окно, подошел к самому краю. Кровь капнула на первый снег, который моментально окрасился в алый. - Я иду... Шаг. Падение. Смерть.