Клетка чувств

И только достойному... И только я... И только... И... Не то, все не то! Раз за разом Мира зачеркивала неудавшиеся строки, смущенно пряча свой потрепанный блокнот под барную стойку. Никто не знал о увлечении девушки. Исключением не стал и родной брат. Когда-то, может, месяц или даже два назад, в голову внезапно пришла странная и отчасти безумная идея - писать стихи. Просто так, не для кого-то, а лишь для себя одной, позже любуясь удачными произведениями. А тема могла быть любой - начиная с закрепившихся элегий о любви, заканчивая чудными зарисовками ни о чем. Реже проскальзывали наброски о природе или о чем-то совсем уж приземленном. Но в основе любого произведения лежали чувства - будь то радость или грусть, разочарование или облегчение, отчаяние или... Скорбь? Писавшиеся без вдохновения, они казались сухими и наигранными, а вдохновение чаще всего приходило по ночам. О, как же тогда было приятно смотреть на то, как белое перо, местами подерганное, периодически макается в потрескавшуюся баночку алых, кроваво-красных чернил. Как скользило по шершавой бумаге, оставляя резкие линии или изысканные, изящные и закрученные вензеля. А воск с догорающей свечи, стоявшей совсем близко к пергаменту, крупными каплями разбивается о бережно подставленное блюдце.

Без начала, без конца, лишь символы складываются в слова...

А Мира? Мира всегда все утаивала, скрывая от окружающих не только стихи, но и эмоции, заключая их в бессмысленный набор букв. А чувства запирались в клетку. Навечно. Зачем, зачем кутаться во тьму, укрывая свое лицо от других? Может, для того, чтобы не видели слез, фальшивы они или нет? Не замечали, как руки сжимаются в кулаки, а пальцы судорожно царапают столешницу, словно в поисках очередной дозы? Стоит лишь провести рукой, и огонь погаснет, как чья-та ненужная жизнь. Может, твоя? Думаешь, что все долги можно покрыть лживыми фразами и пустой любовью, которая для тебя - настоящая. Да? Для тебя теперь важны лишь рифма, ритм и такт, а для других есть глупая маска слов и натянутые улыбки, ловко маскирующие боль? Для тебя теперь есть лишь одна игра - прокручивать в голове, как старую, надоевшую пленку, образы. Но у всей игры есть своя цена, и ее не оплатить никому и никогда.