Месяц, друже, не больше.

На улице барабанит серый, осенний дождь. Редкие прохожие бегут в пасти подъездов, подальше от этой противной, холодной воды, к теплу и уюту. Ты тоже сидишь дома. Но тут ни теплом, ни уютом близко не пахнет. Зато пахнет дешёвыми сигаретами, мокрым бетоном и цветами. Гамзи очень любит цветы, хоть и не признаётся. А ты очень любишь Гамзи. В нос бьёт запах дыма. Холодно, мерзко. Ты ёжишься и сильнее прижимаешься спиной к еле тёплой батарее. Рядом сидит твой лучший друг, Гамзи Макара, и выкуривает пятую сигарету подряд. Ты уже много раз говорил ему, что он посадит своё здоровье, но он всегда улыбался, обещал бросить и доставал новую пачку. Ты просто устал. -Лучший друг... - он вдруг открывает глаза и тушит сигарету о прожжённый в нескольких местах подоконник. -Чего тебе, морда шрамированная? - хочешь казаться сердитым, но выходит плохо. Ты слишком устал даже для этого. -Рак у меня. Вздрагиваешь, смотришь на него. Не понимаешь слов. -Что? -Ну эта, как её... - он беззаботно щурится и чешет затылок. -Точняк! Карцинома, во! -Чего? - только и можешь спросить. -Лёгкого. Ты, это... Прости, друже. Не сказал раньше. - Он виновато улыбается. А у тебя в голове летит в тартары целый мир под названием "душа". Сглатываешь комок. Горло как будто кошки скребут. И то, что было душой - тоже. -Когда узнал? Он опускает глаза. -Два года назад. Помнишь, когда у нас осмотр был? Я тогда в поликлинику попёрся, от работы филонить, а меня под белы рученьки... И нашли. Последний кусочек "души" падает в бездну. -Сколько осталось? -Месяц, друже, не больше. - снова улыбается, треплет тебя по лохматой шевелюре. - Скучать не будешь? Ты молчишь. Хотя точно понимаешь, что не будешь скучать, потому что уже знаешь, где в вашем бардаке лежит бельевая верёвка. Но Макаре это знать совсем не обязательно...