What in the shower....

Стоит художник, а глазами в небо Стоит и смотрит. Смотрит и молчит. А за окном проходит мимо лето. Безмолвен он. Но все же он кричит. Кричит не так, как мы с тобой привыкли. Кричит внутри иль все же на холсте. Мне кажется он просто не привыкнет, Что жизнь свою проводит в тишине. Хочу тебе сказать, мой милый. Слушай, Я с ним знакома. Дружба? Нет, увы.. Нас просто свел однажды глупый случай, Но все ж забылось это после темноты. Нет, там не было постели, поцелуев, Мы просто говорили до утра. Но всеж одна печаль меня волнует, Боюсь, его погубит тишина. Художники... мне кажется, они другие... Хотя не слушай... лучше помолчим... Мне кажется, что души все ж у них нагие, И этот бич у них не излечим. Мне так бывает жаль порою, честно. Но жалость - это худшее из благ. О ней так говорят порою лестно, Но кому нравится она такой дурак. О чем мы говорили? Уж не вспомнить. Ах да, художник... бедный.Что ж сказать. Его последних фраз мне все же не припомнить. Ах да, ему хотелось в голос закричать.