Я люблю тебя, Брайан Молко

Я сидел у себя в комнате и перебирал гитарные струны. Пальцы делали это на автомате, не замечая, что в мыслях я давно уже не здесь. В голове слишком надолго поселился ты и уже почти 20 лет не собираешься покидать ее. Каждый день я представляю, как ты садишься ко мне на колени, обвивая своими маленькими ручками мою шею, долго смотришь в глаза и потом со всей своей нежностью целуешь меня. Я пускаю твой сладкий язык в свой рот и позволяю ему медленно станцевать с моим. Нам некуда торопиться, день подходит к концу и мы можем посвятить всю ночь друг другу. Больше никаких фанатов, никаких посторонних людей. Есть только ты и я. Вдруг раздается телефонный звонок и мечты, испугавшись громкого звука, испаряются. Лениво беру трубку и читаю на дисплее имя, которое заставляет толпу мурашек пробежаться по моему худощавому телу. - Брайан? – тихо спрашиваю я у звонившего. - Стеф, забери меня,- слышу твой пьяный голос. Пьяный, но настолько любимый, что я не могу отказать. Я никогда не отказываю тебе и в любое время дня и ночи , в любую погоду я готов сорваться по первому зову. - Где ты? - Не знаю , в каком-то баре. Я немного перебрал и не могу добраться домой сам. Я уже готов начать паниковать, но через мгновение в трубке раздается знакомая музыка. До меня доходит где ты находишься, ведь эта группа играет только в заведении с глупым названием «Чао-чао». Не первый раз мне приходится забирать тебя выпившего оттуда. -Жди,-наставляю я, быстро накидываю легкую куртку, надеваю ботинки и бегу в машину. Я всегда приду к тебе на помощь. Быстро добираюсь до бара, захожу в него и вижу тебя спящего у барной стойки. Черт, ну зачем ты столько пьешь? Подхватываю тебя, такого легкого и маленького, на руки и везу к себе домой. Ты что-то бормочешь в пьяном бреду, иногда произнося мое имя, отчего сердце пропускает удары. Укладываю тебя на свою кровать, раздеваю. Ты слишком напился и даже не просыпаешься от того, что я роняю гитару, когда неуклюже стаскиваю твои брюки, и она издает недовольный визг. Не могу удержаться и ложусь рядом с тобой на кровать. Облокачиваюсь на локоть и смотрю на тебя. В комнате горит приглушенный свет, который так по-домашнему окутывает тебя и от этого внутри что-то больно сжимается. Ты такой красивый, такой нужный мне. Посапываешь и не догадываешься, что кто-то любит тебя до боли в сердце, до нехватки воздуха. Поглаживаю твои слегка мокрые черные волосы и замечаю, что ты ничуть не изменился с того дня, как я увидел тебя на твоем же концерте, на который ты пригласил меня в нашу первую встречу после окончания школы. Да, может морщинок прибавилось и выражение лица повзрослело, но для меня ты навсегда останешься тем ранимым мальчиком, прятавшим свои страхи за вызывающее поведение и блеск на губах. Вижу, как ты улыбаешься во сне и мне так невыносимо хочется прикоснуться к твоим губам. Думаешь, что легко тебя любить? Легко наблюдать за тем, как ты поправляешь свои волосы, облизываешь красивые губы, и держать себя в руках? Легко после безумного концерта скупо обнять тебя, как друга, пытаясь не накинуться прямо при Стиве? А сам бы ты смог каждый день вспоминать наши фальшивые поцелуи на камеру, которые были так давно? Конечно, для тебя все тогда было игрой, интересным пиаром, привлекающим публику, но только не для меня . Я всегда воспринимал это взаправду и старался насладиться тобой. Ты снова улыбаешься и я понимаю, что больше не могу держать себя в руках. Прижимаюсь своими губами к твоим, прохожусь по ним языком. Руки блуждают по твоему телу, взъерошивают волосы, гладят по лицу, но ты не просыпаешься. Я кусаю тебя за скулу, мне уже все равно на осторожность. Целую шею, плечи, опускаюсь в поцелуях все ниже. Хочу заполнить ту пустоту, которую ты сделал во мне, и прижимаюсь сильнее к твоему телу. - Я люблю тебя, Брайан Молко,- шепчу тебе на ухо.– Я так чертовски тебя люблю. Замечаю, что уже светает и покидаю тебя. Ты ничего не будешь помнить утром. Ты никогда ничего не помнишь.