Непрошеные гости

Ты когда-нибудь ночевал в доме совсем-совсем один, без света, в грозу? Ворочаешься, не можешь уснуть, прислушиваешься к ударам грома и перемежающего их шелеста дождя? У тебя не проходит ощущение, что пока ты держишь глаза закрытыми, кто-то смотрит на тебя. А ты открой, проверь, ведь тебе это лишь кажется. Наверное. Ты приоткроешь один глаз, будто бы невзначай перевернешься на другой бок. Видишь - никого. «Живое воображение – удел маленьких детей. Я же сам закрыл все двери. Я должен быть один». Что, тебе кажется, что там, куда не падает жидкий свет ночника, что-то подозрительно шевелится? Так вот же, фонарик рядом с кроватью. Протяни руку, возьми, тебя никто не тронет, и ты увидишь, что это лишь мираж, игра света и пыли в твоих слабых глазах. Скорее всего. Сначала ты потихоньку протянешь руку, ведь если они заметят, что ты двигаешься, то… отреагируют. Разозлившись на себя, ты резко выбросишь руку вперед. Страх бьет током по нервам, пальцы торопливо нащупают кнопку. Луч света пронзит темноту. Свет всегда покажет тебе настоящее, и те, кто созданы из ночи, исчезнут. «То есть, их вообще не должно быть». Тогда почему ты дрожишь? Ветер колышет занавески через приоткрытое окно. Они раздражают тебя, верно? Ты слезешь с кровати, прошлепаешь голыми ногами по полу. Несколько секунд ты будешь всматриваться в колышущийся за окном лес, освещаемый ударами молний. Молодые деревья, словно трава в поле, трепещут под порывами ветра. Что ты хочешь там увидеть? Или ты в чем-то хочешь убедить себя? Не стыдясь более, ты оставишь фонарик на ночь включенным. Говорят, что если писатель вложит душу в созданный им мир, то где-нибудь он будет существовать, и дорога туда проложена в его душе. Так почему бы и нашим страхам однажды не поскрестись в старые ржавые ворота, на которые мы их заперли?