Чужая история

Это был другой мир… Чужая история, в блеклых красках с налётом грязи и сладковато-тошнотворным запахом крови. Несмотря на снежный день, небо хвастливо сверкало солнечным желтком. Небо посмеивалось над привычным кошмаром вокруг и над глупым богом из чужой истории… А вы знаете, чем похожи кошмары и чудеса? И те, и другие приходят без приглашения и стука, вваливаются в мерное течение жизни, меняя всё «до»… Не дают гарантий на «после». Нахальные чудеса… Безжалостные кошмары. Никто не застрахован. Будь ты хоть самим богом, в окружение цветущих сакур и толщей льда на усталом сердце. Бьякуя знал, теперь определённо точно… Его кошмар и чудо сливались в точённую фигуру, не то богини, не то драной кошки. А может, всё сразу? Хотя скорее просто женщины… Такой, знаете, слишком настоящей. Такой, Безжалостно-бесовестной. Она дразнила его, царапала нервы улыбкой, солнечным светом в прищуре глаз, ароматами лесных ягод от смуглой кожи. Уходила - приходила, когда вздумается… Без стука и иногда без одежды, и как уже было сказано, без совести. И всё бы до оскомины банально, если б не маленькая тайна, по сути не имевшая ничего общего с нарядным мирком шинигами. Как Кучики узнал эту тайну? Суть ли? Он, был богом, усталым, но всё же… Сил на шаг в сторону другой реальности хватило. Зачем? Так, просто посмотреть на минуточку. Посмотреть, нет же - не на себя самого, на неё. На глупую кошку в выцветших декорациях чужой истории. Какая она там? В нос ударили смрадные запахи войны. Смерть лыбилась громадыми ртами, клацала зубами и с удовольствием пережёвывала очередную неповторимую в своей обычности жизнь. Бьякуя не удивился, лишь невольно сжал бесполезную катану, досадуя, что нельзя осыпать гигантских мразей тысячей смертоносных лепестков. Нет права, пусть инстинкты воина и жгли виски подступившей кровью… Не его эта битва. Не суть… Себя, впрочем, Кучики заметил сразу и тут же нахмурился, стало как-то обидно… Совсем низкого роста и волосы обстрижены по-дурацки, хотя, конечно, это был он на сто процентов. Чище других военная форма, равнодушный взгляд из-под смоляной чёлки, сила, что возвышает сильнее сантиметров роста… Как бы ни звали, маленького, даже не бога, человека - это был Бькуя определённо, точно. И на мгновенье гордость тёплой волной накрыла пришлого бога… Так, наверно, родители радуются успехам детей. Этот другой Бьякуя, маленький, без рьяцу и банкая, был настоящим героем, чья сила внутри, обжигающая, острая. Отряхивать грязь, задвигать в сторону страх и на неведомых даже самому инстинктах просто идти вперёд, не склоняя головы с такой, знаете, дурацкой причёской. Глупцы - те, что ищут силу в оружии, сокровищах, в знании стратегий. Сила по природе своей струится по венам, отдаётся ударами сердца, мерцает искрой в усталых глазах. Но не суть важно, Кучики всё-таки искал не себя… Она нашлась не сразу, чуть уловимый аромат лесных ягод от пушистых волос, собранных в неизменный хвост. Пусть совсем другая внешне, но всё та же слишком женщина, без совести и страха; она, танцуя, взлетала с крыши на крышу. Улыбаясь прожорливым тварям перед тем как убить их ударом в полсилы. Улыбалась, кажется, самой смерти, чтобы, обхитрив последнюю, упасть на четыре лапы, поправить очки и снова куда-то лететь. Попробуй не залюбуйся. Женщина без возраста и совести, совсем другая… По сути точно такая же… Кошка драная. Богиня, одним словом. Глупо так, в этом выцветшем мире тот, другой Бьякуя, кажется, ещё не отравлен любовью к этому стихийному бедствию. Может, не успеет? Везучий… А кошка неосторожно несётся в пасть врага, Кучики на инстинктах подаётся вперед, но поздно… Её уже держит на руках тот, другой… Маленький, с дурацкой причёской. Значит, всё-таки отравлен… счастливый. Кучики, вздыхая, делает шаг назад в свою историю. Небо отгорает закатом, прощается с нездешним богом.