Часть 2
1 марта 2014 г., 13:09
Боль
Быть может, моя боль не режет,
Она не колет, романсы не поёт.
И не похожа на эпичный скрежет,
Трагедией её никто не назовёт.
В ней нет отчаянья и злобы,
Предательства, потери, мук любви,
Она родилась со мной ещё в утробе
И вечно будет жить со мною впереди.
В ней нету места агонии и мраку,
Ей чужды крик, стенания и гром.
Она вначале самом дала сглупа маху
И сделалась похожей на психический симптом.
О моей боли не споют баллады,
О ней никто не сделает молвы,
И ей не ждать писателей бравады,
И даже признаки её не ярки, не новы.
Она не кажется мне внеземной утратой,
Она совсем не боль сгорающей души,
Она скорей является за счастье оплатой
За то, что в жизни рамки оказались хороши.
Она смешна, она глупа и тиха,
Она молчит, пока ей не придёт черёд,
Она не вспышка, не бомба, не шутиха,
Она не стонет, не воет, не ревёт.
Она внутри, она со мною рядом,
И тихо плачет, чуть, едва дрожа,
И смотрит на весь мир она отдельным взглядом,
Так пусто, пристально, как мишка из плюша.
Как кукла в платье из сатина,
С причёской милой и большим бантом,
Стеклянным взглядом, будто на картине,
Словно застывший ночью призрачный фантом.
Она молчит, не говорит, не скажет,
Она внутри, со мной, навечно, навсегда,
Она себя другим вовеки не покажет.
И будет тихо плакать и считать года.
Она не поэтична, надуманна, пустая
Но я её люблю и не считаю глупой,
Она моя, какая есть, родная,
И не могу прогнать, как не пытаюсь. Ступор.
