Мне тоже бывает больно...

<< Да, я для тебя ничего не значу... Ты просто решил меня использовать, чтобы забыть ту, которую так и не смог разлюбить. Ты наверно так и не понял, что я любила тебя, и это было по-настоящему! Да , конечно, она красивее, с тобой она погружается в музыку, и только она может заставить тебя радоваться, когда тебе невыносимо плохо, и только ей ты даришь свою очаровательную улыбку... Может когда-то ты дарил её и мне, но это счастливое время кончилось. А я люблю, но нет ты на это не смотришь. Ты наплевал на мои чувства, но я не виню тебя. Ты ведь любишь её, а я знаю , что значит любить. Любовь - это когда ради этого человека готов на всё, это когда ты радуешься каждому дню просто, потому что сегодня есть шанс увидеть его, поговорить и увидеть его улыбку. Знал бы ты, как это невыносимо, как мне плохо, как страшно в один день узнать, что я тебе не нужна... Я больше не нужна тебе! У тебя есть другая, и ты всё же понял , что любишь только её, а меня просто использовал. Который день слёзы не прекращают литься, я редко плакала, у меня был твёрдый характер, но ты сломал его, впрочем как и разбил то, что давало мне жить! Ты разбил мне сердце... Как же хочется рассказать кому-то, просто выплакаться, хочется чтобы кто-то обнял, но у меня никого нет. Родители умерли когда я была ещё маленькой, я живу с дядей, который редко бывает дома. Друзья? Нет их. Нет никого кто бы обнял , и сказал , что всё будет хорошо, что всё наладится. А ей? Ей тоже было плохо без тебя, она тоже страдала, когда видела тебя рядом со мной... Но у неё были друзья, она была не одинока, её поддерживали, у неё был другой парень, который был в неё влюблён... А что есть у меня? Да, Варгас ты не видел какую боль я испытывала... Ты думаешь, что я железная, но я скажу так: всем людям бывает плохо, все испытывают боль, но не все её показывают. Никто не бессердечен, почти никто. Говорят даже камень может заплакать... И я думаю, это правда. Я выросла в тяжелых условиях, и многое повидала в жизни. Но я не любила так, как любила тебя, Леон! Говорят, первая любовь всегда неудачная... Но я верила, верила в сказку о счастливой любви. Раньше я никогда не верила в это всё, и меня раздражали эти нежности! Но ты... Ты заставил меня поверить. Поверить в сказку о любви. Раньше я считала глупостью эти все нежности и амурные дела, а когда влюбилась мне хотелось этого... Но я не показывала тебе это, я не показывала тебе мою слабость. Я осталась для тебя девочкой не знающий боли... А я плачу, а я умею плакать, а мне тоже бывает больно! Да милый, я знаю. Я знаю, что она носит красивую одежду, у неё всегда классная причёска, а я... А я, как парень! Мне бы лишь бы мотоциклы, я знаю, что я не такая женственная... Но ты ведь не знаешь меня изнутри, я ведь даже люблю романтику... А я тоже могу накрасится, надеть платье, распустить волосы... Но я знаю, чтобы я не сделала ты всегда будешь любить её, она частичка тебя... А я для тебя оказалось той, кто должен был помочь забыть её. Зачем ты так со мной? Зачем, Леон? Я ведь старалась быть для тебя единственной... Столько счастливых моментов я провела с тобой. Все эти победы в мотогонках, все эти соревнования. Я так хочу , чтобы хотя бы на прощанье ты обнял меня, и сказал , что я тоже для тебя хоть что-то значила... Но ты не сделал этого. Твой голос, твоя улыбка, твой смех, твоя мимика - всё это останется у меня в душе. Я буду продолжать верить, что когда-то ты придёшь и поцелуешь меня. Также , как целовал раньше... Всё... Я всё сказала. И напоследок: Я уезжаю милый, я больше не приду, я больше тебя не потревожу... Так хотелось бы ещё побыть с тобой, но ты теперь с Виолеттой, да и впрочем я тебя не сужу. Просто знай, мне тоже бывает больно. Прощай... >> Дочитав письмо , которое только что принёс почтальон, Леон Варгас аккуратно завернул его в прямоугольник и присел на диван. Он успешный музыкант, а его невеста Виолетта Кастильо известная певица. Он уже понял , что это письмо не дошло в своё время, и затерялось. И только теперь спустя пять лет оно в его руках, желание позвонить, спросить как она , поинтересоваться её жизнью охватило его. Но он не может, он не знает где она, и не знает что с ней. Отправившись в свою комнату, Леон обшарил все уголки, и всё же нашёл старый блокнот, где на всякий случай были записаны номера друзей. Среди них он нашёл Лару, и тотчас набрал её номер. Гудки. Варгасу очень хотелось узнать, что она ещё не поменяла номер, хоть и прошло пять лет. - Алло. Кто это? - послышался мужской голос. По голосу можно было сказать, что ему примерно сорок. - Это номер Лары? - обеспокоенно произнёс Леон. - Да, но уже пять лет этот номер является моим. Я взял его себе, когда Лара решила уехать и начать новую жизнь. - похоже это был её дядя о котором говорилось в письме. - А где она сейчас? - Похоже вы ничего не знаете. Самолёт, в котором она летела в Мексику , разбился. Она умерла ещё пять лет назад. А вы впрочем кто? Мужчина так и не услышал ответа. Леон не ожидал узнать это. Он чувствовал себя виноватым, виноватым в её смерти, а ведь её жизнь только начиналась. Он так и не сказал ей, что она являлась для него не просто подругой; он не успел сказать ей , что именно с ней он чувствовал себя весёлым и настоящим; он не любил её так, как любит Виолетту, но всё же его охватило чувство сильнейшей боли. Это письмо он ещё долго хранил в купленной шкатулке, где не было ничего, кроме её письма. Это память о ней. Из него он узнал многое, чего не знал раньше. Он узнал, что ей тоже было больно, хоть она и не так сильно показывала это...