"Я иду к тебе..."

Он сосредоточенно смотрел в одну точку, лишь иногда отрывая свой взгляд, чтобы узнать время и заодно проверить свой телефон на наличие пропущенных звонков. В его голове проносились миллионы, если не миллиарды мыслей, напрямую связанные лишь с одним человеком. Сколько он звонил ему, сколько писал, но никогда не получал ответа. «И никогда не получу», — обречённо помотал кудрявой головой брюнет. Такова судьба, она забирает у нас самых близких людей, не спрашивая разрешения, оставляя лишь боль, вину и разочарование. «Как?! Как такое могло произойти? Почему он?!» — в который раз повторяет про себя парень, стараясь игнорировать жжение в глазах. Сколько раз он задавался этим вопросом, но никак не мог найти таких нужных ему ответов. А может он, просто, не хочет видеть правду? Такую страшную и пугающую. Ему не хочется её слышать, поэтому он скрывается ото всех знакомых, часами просиживая в своей уютной комнате, наполненной воспоминаниями о таком дорогом сердцу человеке. Он помнит, как его ангел вошёл сюда впервые, как тогда ему показалось, будто в комнате стало чуть светлее и теплее с появлением этого чуда. Брюнет помнил их невинные поцелуи на кровати, постепенно перераставшие во что-то более страстное и желанное. Их милые посиделки, их разговоры, часто затрагивающие такие важные для обоих темы. Конечно же, он не смог забыть и их первый раз, и второй, и третий — он помнил каждый, помнил каждое прикосновение, каждое ощущение, каждый стон высокого голоса, каждое движение… Сейчас эти воспоминания лишь ещё сильнее ранят парня, по его щеке скатывается одинокая слеза, которую он сейчас же смахивает. Он не должен плакать, он должен быть сильным, по крайней мере, казаться. Должен продолжать ходить в школу, будто ничего не произошло, притворяться что всё хорошо, на вопросы одноклассников лишь натянуто улыбаться и уходить, так и не дав ответа. Ему казалось, что в его сердце вогнали кол, а из тела высосали всю радость, забрали смысл жизни и оставили умирать внутри наедине со своими страхами и огромной виной, съедающей всё его сознание, заставляющей медленно, но верно сходить с ума. «Да, чёрт возьми, это я! Это всё я! Этого могло не случиться… Этого не должно было случиться! Как я мог!» — кричало что-то глубоко в нём. Блейн бежал по краю пропасти с закрытыми глазами, не желая их открывать. Наверное, он хотел бы оказаться там, в пропасти, в бездне, лишь бы быть ближе к своему падшему ангелу с очаровательной улыбкой и милыми ямочками, проступавшими тогда, когда шатен улыбался… Улыбался искренне… Искренне, а значит, улыбка была предназначена только для него, для брюнета. Его любовь доверяла кудрявому целиком и полностью, но он — не он, если не испортит всё… Впрочем, как и всегда. Он всегда был лишним, всегда всё портил, всегда мешал… Он не должен был вообще появляться на свет, так было бы лучше для всех. Единственный человек, с которым брюнет не чувствовал этого недавно ушёл из его жизни, забрав с собой и это ощущение. Ощущение, что он кому-то нужен… Внутри что-то обрывается, когда Блейн понимает, что Курт не вернётся, он его больше никогда не увидит. И дело не в расстоянии от Лаймы до Нью-Йорка, не в чувствах одного или другого. Дело совсем не в этом. Теперь парень может найти шатена только в своём сердце, ну и, конечно, в воспоминаниях, которые только ранят. Их разделяет нечто большее, чем миллионы километров, разные континенты или планеты. Их разделяет грань между жизнью и смертью, а это гораздо страшнее любых расстояний. В голове брюнета проносится одна мысль, которая сначала кажется ему абсурдной и страшной. Но, обдумав её лучше, он понимает, что ему остаётся только это. Он медленно поднимается со своего места, направляется в ванну, закрывает за собой дверь. Долго стоит перед зеркалом, сам не зная, что хочет в нём увидеть. Наконец, кудрявый тянется за лезвием от бритвы. Странно, но руки не дрожали, когда лезвие в нескольких местах исполосовало вены на его руках, обжигая брюнета такой нужной сейчас болью. Блейн спокойно наблюдает, как из порезов течёт тёмно-бардовая жидкость, по капле унося с собой его жизнь. Он вспоминает Курта: его длинные ресницы, глаза, полные бездонных океанов, мягкие каштановые волосы с несколькими светлыми прядями. Такого идеального, такого родного. Сознание потихоньку покидает брюнета. «Я иду к тебе», — последнее, что срывается с его губ.