Последний урок.

Урок французского языка. За первые парты, как обычно, уселись лишь те, кто хоть что-то может вымолвить на «мурчащем» языке. Я же предпочла последнюю, возле окна, чтобы предоставить себе возможность насладиться голыми ветками, изредка стучащими в окно класса и серым мутным небом. Вид осени и легкий ветер всегда клонил меня в сон, но сегодня спать почему-то хотелось меньше всего. Время текло ужасно медленно и я, впервые за несколько лет, решила послушать о том, что же говорит наша учительница, попытаться поучиться, наконец! «Обратите внимание на доску, - попросила она, - и перепишите спряжения глагола 'авуар', пожалуйста.». О, Иисусе, она так красиво говорит! Я начала вслушиваться в каждое ее слово, запоминать каждый звук, наслаждаться прекрасной интонацией. Урок начал идти быстрее. С каждой , черт ее дери, секундой, я начала ощущать тягу к учительнице все сильнее. «Какая шикарная женщина!» - не переставала думать про себя я. Поддаваясь своим нарастающим чувствам, я лихорадочно стала искать листок бумаги. Нашла. Боже, да как же не запечатлеть такую превосходную учительницу? В надежде, что мой рисунок на неаккуратно оторванном «огрызке» ее поразит, я приступила к срисовыванию. Раз линия, два линия... Раз дыхание, два, три... Взгляд! Она стремительно повернула голову, поправив очки и с укоризной взглянув на меня. «Я пишу, я пишу!» - убедительно произнесла я, несмотря на свое внутреннее «Я хочу, я хочу!». Она отвернулась. Я успела запомнить эти прекрасные черты лица и легкие морщины. Продолжаю рисовать. Каждый мой штрих идеально ложится на другой. Мне кажется, я превосхожу себя. Она дает классу письменную работу, на которую я, безусловно, плюю. Я лишь продолжаю изредка вскидывать голову и приподниматься со стула, чтобы как можно четче рассмотреть француженку. В воздухе заблагоухало приятным ароматом. Точнее, благоухало им всегда, просто я только сейчас начала это замечать. Это ее духи. Как жаль, что запах нельзя передать на бумаге. «Санк миньют» - пролепетала она. Я посмотрела на время и поняла — пять минут до звонка. Пять минут для завершения письменной работы, к которой я не приступала. Пять минут для завершения рисунка. Пять минут до серой реальности. Пять минут до нашего с Вами расставания, дорогая учительница! Эти пять минут я потратила впустую. Я продолжала рисовать, а лучше бы в последний раз посмотрела на нее. Ведь никто не знал, что это был ее последний урок у нашего класса, в нашей школе, в нашем городе. - Ты точно уверена в этом? - с надеждой на отрицательный ответ, переспросила я у одноклассницы. - Да, завтра у нее самолет. Прозвенел звонок. Учительница французского принялась ходить по рядам и собирать листочки с письменной работой. Начался всеобщий гул, молящий о том, чтобы дописать работу дома, на что она отвечала четкое и беспрекословное «нет». Вот очередь дошла и до меня. Она протягивает руку, чтобы забрать и мою работу, на что я ей молча отдаю свое творение на мятом листочке и, чувствуя ком в горле, выхожу из класса. Я не помню ее выражение лица, ее реакцию, я на нее не посмотрела, не взглянула в последний раз. Вчера ее самолет взлетел вместе с ней. На следующий день я пришла на урок с поганым настроением, отвратно взглянула на новую учительницу, которая неожиданно сказала мне: «Здравствуйте. Меня просили передать, чтобы вы забрали кое-что.» - сказала она, взглядом указав на учительский стол. Там лежал тот самый рисунок, который Она предпочла не забирать себе.