Это холодное морозное утро

Вдох. Это холодное морозное утро никак не хочет проходить мимо, оставляя место серым будням. Оно цепляется за одежду, покалывает кожу, оставляя в воздухе дым твоих дешевых сигарет. Даже самые глупые мысли звучат громче в эти часы. Минутная стрелка заканчивает свой круг, бьет пять утра. Пепел жжет твои замерзшие пальцы. Ты ругаешься, потому что так надо, потому что ты привык, что чувства, которые причиняют боль, должны их причинять. Это будет намного правильнее, чем орать на всю улицу, проклиная всех и вся, потому что старая рана кровоточит сильнее, чем новая. Ты не понимаешь, почему. Почему она, почему здесь, почему снова. Ты лихорадишь ей вот уже несколько дней, а может, несколько часов. Обрывки мыслей пронизаны ее запахом, в котором нет ни дорогих духов Лиз, ни цветочного аромата Тсубаки. Запекшаяся кровь не пахнет, она всего лишь мутит твое сознание, заставляя повторять тот день еще и еще. Винсент Грей не будет ломать свою иллюзию. Это ведь просто: в желтых глазах – ненависть, в запутавшихся волосах – смерть. Это твоя константа. Выдох. Утренний туман греется в твоих бледных руках, проявляя на них вены и капилляры. Чашка чая остыла давно, снежинки в ней не тают. Медленное тиканье часов доносится из гостиной, разносясь по веранде. Отмеряя мысли. Пять часов. Скрип качелей с соседнего двора будит тебя, заставляя конечности вздрогнуть. Ты морщишься, вспоминая, что руки-ноги, оказываются, могут двигаться, и что они зачем-то нужны. Сладкая дрема, в которую ты нырнула, выносит тебя на берега реальности. Наверное, снег создан, для того, чтобы быть покрытым кровью и пахнуть сигаретами с ментолом. Как он. Играть в сломанный телефон нелегко, особенно, когда никто не понимает правил. Срывать голос, пытаясь докричаться если не до него, то хотя бы до его воспоминаний, пытаясь сказать ему, что надо проснуться, надо разбить иллюзию. Васаби Грей ждет обратную реакцию. Это ведь просто: в янтарных глазах – непонимание, во взъерошенных волосах – отчужденность. Это твоя ошибка.