Мы лишь рисунки

Мы лишь рисунки человека без таланта, Мы лишь герои очень качественных игр, И кто-то не из нас закинул Канта, В наш изуродованный мимиками мир. Большая книга, мы в ней персонажи, Плоды с деревьев чьих-то злых идей, И после пламя яркого от нас осталась сажа, А, может даже, нас придумал мир теней. И где-то в зеркале тоскует мир реальный, Там всё, наверное, в избытке волшебства, Им скучно жить - они играют нами, Мы в их подопытных, всего лишь вещества. В дождливых лужах наши отражения Глазами правды смотрят из глубин, Но не волнует наше окружение, Кто сделал нас, кто создал этот мир. Толпе сказали верить в Иисуса, Иегову, Аллаха, Будду, Ра, Но у народа в голове, похоже, пусто, Им наплевать, откуда эти имена. Все кинутся за книгами, наверно, И скажут мне: «Читай, мы не глупы!», Но в книгах часто пишут всё не верно, Всем заполоняют приземлённые умы. А настоящий бог с другой планеты, Глядит на вас, смеётся на экран, И за такие низкопробные сюжеты, Наш фильм метнётся к файлам в папку «хлам». Истории, рисунки, сочинения, Миры другие или наши - всё равно, Взгляни в своё пустое отражение, Ты видишь что-нибудь? Я вижу… Ничего.