Времена года.

Зима. Такая морозная, что иногда на улице больно лицу, но это вызывает лишь улыбку на обветренных губах. Такая белая, нарядная, словно Новогодняя ёлка, переливается фиолетовым, голубым зеленым. Ты идешь по лесу, когда уже темнеет, но еще видно окружающий мир, а небо все сильнее наливается чернильно-синим. Ты вынимаешь из ушах наушники и прислушиваешься. Тишина, нарушаемая лишь шорохом твоих шагов и скрипом снега. Ты оборачиваешься и видишь, что за тобой целая дорожка ног, твоих следов, оставленных на плохо протоптанной тропинке, по которой ты идешь, а снег легкими пушинками ложится тебе на плечи, на шапку и на челку, вечно торчащую из под нее. Или же шумная и буйная, когда метель воет, словно от боли и горя, когда снег летает, словно безумный, и не видно дороги, а глаза слезятся от встречного ветра. Тогда ты радостно бежишь вперед, будто прыгаешь внутрь всей этой зимней феерии, которая в миг окружает тебя со всех сторон, обнимает своими ледяными и колючими объятиями, а ты лишь закрываешь глаза, чтобы снег не попал в них, чтобы послушать зиму и ее тяжелое дыхание.