Времена года.

Осень. Такая промозглая и мрачная, туманная и загадочная, как всегда пишут в детективных романах, и всегда стоит человек в черном пальто под зонтиком. Такая холодная, но еще не зима с ее морозами, красными щеками и паром изо рта, которых клубится и создает ощущение, что ты куришь. Ты идешь по лесу, наступая желтыми ботинками в лужи и грязь, густую и мокрую, ты видишь капли на на носах и лишь ухмыляешься, ведь это осень, так положено. Листва уже пожелтела, а в некоторых местах видно деревья, предположим, клены, листья которых горят пламенем среди остальных. Ты подходишь ближе, словно путник, заблудший ночью в лесу и увидевший костер вдалеке, и срываешь один листик, крупный, "лапчатый" и влажный. Ты улыбаешься, потому что держишь в руках маленький кусочек осени, совсем не золотой, как говорят, а серой с всплесками теплых оттенков, темной с огоньками внутри. Ты идешь и смотришь вперед невидящим взглядом, а в ушах играет музыка, тихая и печальная, которая идеально соответствует тому настроению, что задает осенний лес.