Mister Red

Красный. Этот цвет преследует Сатклиффа с самой академии. Цвет крови, цвет страсти, цвет помады той шлюхи за углом. Цвет запрещённого, цвет тревоги, цвет всего кричащего, кричащий цвет, он заставляет заметить себя. Обратить на себя внимание. Заработать репутацию непорочного человека, которого возьмёт кто–либо не брезгливый. Цвет огня, красного пламени. Цвет ядра магмы. Всё это – красный. Но внутри аловолосого была непроглядная тишь, без единого звука. Темнота. Монохромная грусть. Молчание, нарушаемое лишь стуком сердца. Грелль лишь делал вид, что радуется дню, такому яркому и солнечному. На самом деле день был просто его спасением. Ведь полночь – а её не любил Сатклифф особо сильно – означала кошмары. Это уже прочно установилось в его мозгу. Убийца. Убийца, убийца, убийца. Убийца, убийца, убийца, убийца, убийца, убийца. В этом вся его сущность. Санитар, который сбрасывает в мусорку ненужные скальпели. Днями и ночами. Ночами и днями. Круглые сутки он собирает души. Души невинных людей. Женщин, детей, стариков. Мужчин. "Дрр" и всё. И человека больше нет. Он привык. Больше нет того смеха и задорной улыбочки, ведь всё так в новинку. Кровь. Плёнка. Прошлое грешника. Драматично. А уже ему безразлично. Да, он досматривает плёнку. Но уже без интереса, который был раньше. Когда волосы были до плеч. И за окном накрапывает дождь. И он с безразличием смотрит на него. -Напоминает людские слёзы. - шепчет Грелль - Такие чистые, соленые и невинные. Интересно, дождь тоже соленый? Он никогда не ходил под осенней стихией. Он не любил воду. Уилл наизнанку. Он холоден, пуст и темен. Но всё это за яркой оболочкой. А сегодня он был слишком строг со всеми, прямо как Уилл. А дома тьма переросла его.