О любви

Я теряюсь при каждом её слове, я тону в её нежности... Я ловлю её взгляды и складываю в маленький бархатный мешочек. Приходя домой, я помещаю его сюда, рядом с сердцем. Моя кожа впитывает каждое её прикосновение и я нервничаю всё больше. Я не могу с ней прощаться. Я не могу терять её из виду больше, чем на секунду. Мне тяжело. Я ловлю каждое её слово, мне неловко говорить что-то ей. Я чувствую себя последним болваном и клоуном на цирковой арене. Я никогда не был так не уверен в себе... Мне трудно. Я обижаюсь на неё каждую минуту и ровно через мгновение я уже не держу на неё зла. Я не смогу предать её. Я боюсь себя, когда я с ней. Мое внутреннее "я" куда-то исчезает. Она сорвала с меня маску и разбила мой панцирь. Под ним я немощный и туповатый. Без него я не могу ворочать горы. Я не могу врать ей. Я не могу без неё. Если она полюбит меня таким, то она полюбит настоящего меня, того, которого ещё никто не любил, того, которого ещё никто не видел...