Без названия.
23 мая 2014 г., 10:29
Соскребая отверженных вниз,
Поднимаются вверх те, кто не достойны и взгляда.
Быть может, схватившись за шаткий карниз,
Мы сможем добраться до райского сада.
Лица все стерлись, на вкус как бумага,
А шелест страниц надоел уж нам всем.
И вот еще сорок три шага
До решения вечных проблем.
И сколько раз крикнуть «Пожалуйста, хватит!»
Нужно для ваших печатных изданий?
Возможно, пять сотен, что-то и значит,
Для серых людей, для вымерших зданий.
Для скудных идей, заполняющих разум,
Для вольных ветров, дующих вверх,
Для разговоров с пометкою «Сказан»,
Для беспрестанно ищущих в боли потех.
Высохли слезы на серых щеках,
Возможности наши в ограничении.
Пропахли в фиалковых духах
Все мысли о письмах, о извещениях.
Не придет ответ на ваши слова,
На просьбу, на жалкие скудные фразы.
И выхода нет, болит голова.
Лишь вырванные с корнями заразы,
Отчего-то зовущиеся странно:
«Цветы».
