Без названия.
19 июля 2014 г., 22:25
Все тот же ливень бьет по спине,
А над головой все нет просвета.
Он не из тех, кто мечтает об огне,
Который пожирает прекрасно одетых.
С пустыми руками он засыпает,
Внушая себе о чуде и счастье.
Будто его на край мир бросает
Лишь случайно и лишь отчасти.
Он голоден сильно, до терпкой боли
Но на все это рукою махает.
Он думает, что с его мнимой любовью
Мир когда-то все же оттает.
В городе тихом ему были не рады.
Он говорил о людской доброте,
Разрушая их мир и снося преграды.
Каюсь, его сожгли на костре.
