Часть 1
22 ноября 2013 г. в 22:54
Ты страдал депривацией. Тебе мало. Всего и всегда. Каждый день, каждую минуту, ты не ощущаешь полной удовлетворенности, даже если потребности в чем-либо больше не ощущал.
Заносчив, груб, жесток. Таким я знала тебя. Увы, лишь со слов брата. Последних слов брата...
Приятно осознавать, что твоя фамилия имеет не последнее место в правительстве. И я уверена, ты заслуживал высшего поста. Но какая, мать ее, разница? Расправа бы была отвратительна в любом случае, и роль, которую ты играешь на протяжение всей жизни не влияет. Абсолютно.
И лишь сейчас, чувствуя ледяную слезу, рваными порывами скатывающуюся по красной щеке, когда перед глазами мелькают злосчастные кадры, увиденные мною не так давно, я понимаю, на сколько, черт возьми, благодарна тебе.
Родитель приносит себя в жертву ради ребенка, глубоко в душе подозревая, что кончится это все равно тем, чем должно было.
Мы в круговороте. В замкнутом кольце, из которого не выбраться: обязаны служить организации, предоставляя собственное тело на всевозможные опыты, после чего сношаться, как определенный вид животных, коих разводит человек. Хозяин... И даже после этого мы отдаем самое дорогое, что у нас есть.
Я – раб. Такой же, как и ты, отец. Но всему пришел конец. И осознавать это особенно трудно. Понимаешь?
Развивающаяся шизофрения незримыми щупальцами проползает к мозгу через уши, рот – думала я. А теперь, когда причина на столько проста, ты все равно машинально начинаешь искать подвох, изъян, накручивать несущественные проблемы, без которых мы, казалось бы, не можем обойтись.
Прости меня. Прости за Мэтью, за мать, прости за тебя. Даже теперь, когда правда открылась мне, словно дверь, показывая истинный облик моего существования, я не перестану каяться.
А знаешь почему? Да потому что больше винить мне некого.
Наш род – вымерший. Я – оставшийся, последний, потерявший всякую надежду «Gen¹³».