Мир Без Имени

Это был маленький мир. Настолько незначительный и незаметный, что он был недостоин даже Имени. Его Творец умер давным-давно, последним усилием воли собрав все остатки сил и жизни, пожелав быть его Сердцем. Может, именно это и удержало мир от распада. Боги всегда обладали сильными душами. Этому маленькому закутку жизни хватило тех сил, что впитались в его воздух со смертью Творца. Весь мирок состоял из старого особняка на пять этажей, небольшого озера с хрустально-чистой водой, в которой плавало что-то невидимое, да леса, что обнимал мир со всех сторон. Где-то в глубине чащи находилась Граница, до которой не удалось добраться еще никому. Каждый день в этом месте был похож сам на себя. Даже слово «день» здесь не имело никакого смысла. На голубом небе всегда неподвижно висело желтое, будто сошедшее с детской раскраски, солнце, нарушая все мыслимые и немыслимые законы физики. Ночь здесь наступала редко, будто неохотно. Небо затягивало серыми тучами, что полностью закрывали солнце, будто обещая дождь. Но его здесь никогда не было. Казалось, что мир накрыли серым покрывалом, которым накрывают птиц в клетках, чтобы они заснули. Тогда становилось мерзко, темно. Но и ночью это было назвать трудно. Постепенно тучи уходили, снова являя желтое солнце придуманного дня. Здесь никогда не хочется спать или есть. Здесь не существует усталости. Будто Творец забыл задать миру задачи, которые должны в нем воплощаться. Возможно, он хотел создать совершенный мир. Возможно, просто не успел закончить обычный, коих миллиарды. Но Творца нет, и никто уже никогда не узнает, что должно было здесь быть. Они всегда приходили из озера. Невидимый страж нагонял волну, которая выбрасывала на берег очередного пленника этого зацикленного мира. В качестве дара гостю удавалось вспомнить только свое имя. Откуда он пришел сюда, и где был до этого - оставалось тайной прошлого. И все начиналось сначала, как и множество раз до этого. Такие же забывшие обо всем жители встречали нового гостя, рассказывая ему негласные правила жизни в мире без Имени. Нельзя входить в озеро. Страж не любит гостей. Нельзя ходить в лес. Там есть всего несколько безопасных тропинок, сойдя с которых, можно потеряться навсегда. Научиться ждать. Когда-нибудь наказание в мире без имени закончится, и твое изображение появится на уже приготовленном для тебя камне в лесу. Тебе не уйти отсюда. Смирись. Пойми, что ты попал сюда за то, что совершил что-то безумно плохое и теперь расплачиваешься за это в мире, где никогда ничего не меняется. Ты никогда не изменишься. Даже волосы не отрастут. Ты будто заморожен во времени. В мире без Имени есть даже небольшое кладбище. Множество поросших мхом камней, на которых появляются блестящие карточки-фотографии. На них жители этого мира улыбаются, хотя никто не видел у них улыбки. Настолько, что странно смотрятся старые камни, на которых ярко блестят совсем новые фотографии, которые будут выглядеть так и через огромную пропасть времени. Когда-то жители пытались считать время по циклам исчезновения старых гостей мира и появлению новых. Но потом сбились, потеряв в этом весь смысл. По негласному правилу, жители всегда чувствовали, когда кого-то из них уже нет в живых. И тогда они встречались на лежбище камней, безошибочно находя новую могилу. Сидели с ней рядом в полнейшей тишине и уходили, так и не найдя в себе сил попрощаться вслух. Каждый раз, когда мир без Творца принимал нового гостя, в одном из множества миров кому-то было безумно больно. Каждый раз, когда мир без Имени прощался со своим жителем, в одном из миллионов миров кто-то плакал. Не во всех мирах умеют писать некрологи. Не все миры умеют прощаться с детьми, которые так и не достигли совершеннолетия. Какому-то из миров было суждено нести на себе Крест, помогая юным душам немного вырасти, чтобы родиться заново. На замшелых камнях Безымянного мира улыбаются с фотографий дети. Самое большое число, которое выгравировано на булыжнике, равно пятнадцати. Пусть эти дети будут счастливы в новой жизни. И пусть никогда они не возвращаются в мир, в котором никогда ничего не происходит.