Прошлое

Знаете, чем пахнет прошлое? Засохшими стеблями роз, пылью, комнатой, в которой трудно дышать и из которой невозможно освободиться. Крепким чаем с лимоном, сказками с хорошим концом - вы всегда слушали их в детстве. Старыми, пожелтевшими книгами и фотографиями, которые запечатлели бессмертный момент ваших надежд и встреч. Все это было так давно, но стоит сухому лепестку вырваться из плена теснящих его страниц, стоит вам взглянуть на оглавление книги, почувствовать ее древний, незабываемый аромат - воспоминания захлестнут вас с головой, напомнят, взбудоражат. А может быть, даже ранят. Вечер того воскресенья, начало месяца апреля, в том году, котором… Но нельзя уверенно шагать у них на поводу - прошлое способно поглотить вас и лишить того, что дается вам всего один раз. Джордж хорошо помнил тот день. 15 июля. Растрепанный и красный от продолжительного бега, Фред валится на землю, встряхивая длинные стебли трав, и заливисто смеется: - Стареешь, - заявляет он брату, с трудом переводящему дух, и вновь смеется, обнажая ряд белоснежных зубов. Солнце перебирает его огненно-рыжие пряди, ласкает его румяное лицо, отчего оно будто бы опалено неуловимым летним огнем. Только попробуй дотронуться до его веснушчатых щек - обожженные пальцы инстинктивно дернутся, застигнутые мельчайшими легкими искрами. Джордж щурится, обдумывая, может ли это быть правдой. Нетерпеливым движением руки он тянет юношу за щеку, ерошит и без того взъерошенные волосы, улыбается, глядя как Фред фыркает и увиливает от его прикосновений. Он не обжигает - дарит тепло. И совсем не требует ничего взамен. Джордж осторожно присаживается рядом, довольный этим открытием. Брат с удовольствием покусывает травинку и смотрит на него: - Пообещай мне одну вещь. Джордж внимательно смотрит в его хитрые, кошачьи глаза. Они такие же, как небосвод - но дотянуться до него невозможно. А Фред, Фред здесь, рядом, и душа его так же чиста, как и ясное, незапятнанное небо. Конечно, он обязуется исполнить все, о чем он попросит. - Если я умру, ты не будешь реветь слишком долго. Иначе я доберусь до тебя и стукну. Не больно, - тут же добавил юноша, выплевывая изжеванную травинку и подкладывая руки под вихрастую рыжую голову. Он внимательно наблюдает за братом. Джордж не отвечает на его многозначительный взгляд. В поле свистит ветер. - Ну что, обещаешь? - Ты не умрешь. - Твердо заявляет Джордж, встрепенувшись и покраснев еще больше, будто только что ворвался домой с морозной и оледенелой улицы. Как будто вокруг и не лето вовсе, а так. Его подобие. Фред приподнимается на согнутых локтях и мягко, нежно треплет его по волосам. Джордж чувствует, что он ничуть не удивлен и не взволнован. В отличие от него. - Все когда нибудь умрут. - Вздыхает брат. От него приятными волнами исходит запах меда и чабреца. Родное, милое сердцу. У Джорджа сильно-сильно щемит в груди и влажнеют глаза. Он слышит одинокий крик жаворонка, эхом воцарившийся в тиши. Не шумит прибережный лес, молчат травы. Сама природа, как смущенная и любопытная девушка, скрывшись от посторонних глаз, подслушивала разговор братьев. Джордж наклоняется к Фреду и обнимает его обеими руками, крепче прижимая к себе. Объятья в их отношениях не были редкостью, но сейчас они были другими. Чужими. Как в последний раз. Руки Фреда касаются его спины. Он готов был сидеть так всегда. Всю жизнь. Чувствовать громкое биение родного сердца, слышать его дыхание, знать, что он не разомкнет своих рук, пока ты сам не отпустишь его, не дашь вырваться. - Обещаю. Разве он не сдержал обещания? Разве он подвел его? Джордж смотрит на изъеденный трещинами потолок, знакомый ему с самого детства. Фред сказал бы ему сейчас, что он - дурак, нельзя тратить время впустую. И был бы прав. Он всегда был прав. Юноша возвращается к фотографии. На ней - совсем еще молодой, вечно улыбающийся, нестареющий Фред Уизли. Даже застигнутый камерой врасплох, он всегда получался отлично, вечно в приподнятом расположении духа, вечно. Вечно. Вечно. А что, если он сейчас расплачется, как девчонка? Исполнит ли брат свой многообещающий наказ? Оставит свои райские потехи - Джордж искренне верил, что Фред был радушно принят на небесах, неслышно спустится на землю и даст ему подзатыльник. Он же обещал! Джордж снова почувствует этот знакомый, ни с чем несравнимый аромат, снова, снова, снова! Весной ничего не забывается. Только возрождается. Давно похороненное или только появившееся. Смысл в том, что ты все равно вспомнишь. Рано или поздно, неважно. Лето сохраняет. Осень напоминает. Зима предлагает забыть. А весна, весна возвращает. Дарит. И не требует ничего взамен. Как Фред. - С днем рождения. Просто многие вещи отпустить невозможно. Вы зря переживаете по этому поводу. Сохраненные образы не гниют в земле, они живут и дышат вместе с вами. Ничто не способно убить их, кроме вас самих. Фотографии, книги, запахи. События, ровным строем идущие друг за другом. Люди не стареют лишь в сердцах других людей. Прошлое царапает вас изнутри. Неосторожное движение, смех, шум ветра, засохший травяной стебель, изношенный кем-то свитер. Признайтесь, вы не готовы забыть.