Дистанция

Я болен зимой, Её первозданный покой, взял меня под конвой. Декабрь, обняв за плечо белоснежной рукой, Окутал меня с головой. Я болен зимой, я тону в ней, как в омуте снов, Снежинки, тая на солнце, Напоминают мне чью-то прозрачную кровь. Может быть кровь поседевшей Земли? Нет, видимо это всё сны. Люди, укутавшись в тёплые пуховики, Сидят по домам в ожидании далёкой весны. Дети, напоминая мне докторов, лепят снеговиков, А я… Я как всегда не здоров. Я болен зимой, ну почему я такой? Иду наугад, отгоняя снежинки рукой, Но ветер мне шепчет, постой. Стонет, будто бы просит, снегом дорогу заносит, А я всё иду, не замечая его и тряся головой. Шагаю по снегу вдаль, а снег хрустит под ногами, Бьётся, будто прозрачный хрусталь, жаль. Ветер всё злей и сильнее бьёт мне снегом в глаза, И вот, я сижу у окна, снова в мыслях зима, В глазах моих, отражаясь, по небу плывут облака. В голове поселилась дремота, Почему же так спать мне охота? Словно колдует кто-то. Только проснулся, всего пару часов осталось до темноты, Вокруг тишина, нигде ни какой суеты, Вянут в горшочке цветы. Какие же всё-таки странные, Эти холодные, зимние, хмурые сны.