Дистанция

Мне сон приснился прошлой ночью, Как старый черно-белый фильм, Но словно это было не со мною, А с другим. Курчавый златокудрый волос, Печальный голос, грустный взгляд, Он, как и я, поэт, но лучше, Во сто крат. Всё было очень, очень странно, Как будто сотню лет назад, Году наверно в двадцать пятом, Кругом был ад. Вокруг царил расстрел и голод, И на планете этой всей, У знаменитого поэта почти, что не было, Друзей. Лишь прихлебатели, подлизы, Бездарности, все до одной, Они смеялись втихомолку, За спиной. А он страдал, страдал безумно, Ведь он был гений, патриот, И сердце рвалось за Россию, За народ. Поэты гибнут молодыми, И он ушёл во цвете лет, Но не забыли его имя, Есенин, Истинный поэт. Он умер, умер очень страшно, Я б не хотел так умереть, Бунтовщику не дали песню, Допеть. Я вижу проклятое место, Клеймо проклятия вовек, И здесь ему явился чёрный, Чёрный, чёрный человек. Сергей сидел в кромешной тьме, Не слыша скорбный вой собак, Он думал о своей судьбе, Сгущался мрак. Собаки ж, выли за окошком, Как будто знали наперёд, Сегодня ночью, где-то рядом, Поэт умрёт. Никто не скажет, как всё было, И тяжело узнать теперь, Насколько я могу представить, Открылась дверь. И к закоулкам Англетера, Разрезав лбом земную твердь, Как смертоносная галера, Подплыла смерть. Она вошла, в людском обличье, Явилась план осуществить, И приговор давно подписан, Казнить. Удавка впилась прямо в шею, И умер мученик поэт, Но не забыли его имя, Нет! Пусть, мы не знаем что случилось, Но знают все, куда не кинь, Есенин был поэт от бога, Аминь.