Падал прошлогодний град...

Была лютая зима, трещали морозы. На улице мелкими капельками падал град. Разноцветные черные пташки радовались солнцу, которому никак не удавалось пробиться сквозь еле заметные тучи. Птички пели о приближающейся осени. Розовые бабочки, уворачиваясь от капель снега строили себе уютные гнезда под крышами домов в пока ещё загрязненном городе Москва. Наполеон стоял на несклонной поляне и наблюдал, как пташки ловят засидевшихся на крестах церквей дождевых червей. Всё было тихо. Ни единой души в этом жизнелюбимом, темном городе. Наполеон вынул из кармана до ужины широких штанин фляжку с крепким ромом и отхлебнул пару капель до дна. Утолив похмельную жажду, он рассудил трезво: "Как много лет я мечтал о том, что когда-нибудь я буду стоять именно на этом месте и наслаждаться своей победой, как Пушкин, убивший Дантеса, как Лермонтов, ударивший в грязь перед проходящим мимо Достоевским, как мой отец, победивший целую армию противников в одиночку! И теперь моя мечта наконец-то сбылась! И вот стою я сейчас на несклонной поляне и созерцаю эту до прекрасности ужасную Москву!" Но тут, из-за ровного, как каток холма, выскочил Кутузов, определяясь, на какой же глаз ему одеть повязку. Наполеон, долго думав, мгновенно обернулся, в его глазах мелькнул огонь, леденящий душу. - Так не честно! - завопил он, взмахивая треуголкой. Но как говорится, против лома нет дипломатического приема и против подаренного Кутузову дядюшкой Сэмом дробовика, как оказалось, тоже. На этом история закончилась, хотя Лев Толстой посчитал иначе...