Пустой

- А знаешь что? - он закинул ногу на ногу и взял чай с ближайшего столика возле кресла, в котором он сидел, - все мы ирреальны. "Интересно, что же чувствовал этот человек, который сейчас сидит передо мной, что может говорить такие вещи? Что же произошло у него в жизни и почему он сейчас улыбается? - все это промелькнуло в глазах человека, который сидел напротив этого весельчака, с которым познакомился еще в детстве, казавшийся сейчас ему совершенно неизвестным, - Что же он затаил в неизведанных глубинах его памяти и почему он не раскрылся нам?..". Сейчас, пока понимание к нему немного приближается, он пытается вспомнить малейшие изменения поведения его друга, который никогда раньше не жаловался на свою жизнь, никогда никому не рассказывал о своих проблемах и, уж более того, никогда бы не сказал, что реальность ирреальна. - И знаешь что? - он с такой же улыбкой смотрел на своего друга, - я тут понял, что все мы - это воображение какого-то одного человека, сверхечеловека, а его фантазия дала нам возможность придумать себе богов, идолов, друзей, да даже свои фантазии! Ты представляешь? А ведь еще и, возможно, это мы придумали сверхечеловека, и мы же - это наша фантазия. Мы - воображение самих себя. - Но... Как же тогда мы можем существовать и какая же цена нашей памяти? Есть ли вообще цена всему этому? Разве мы не можем все уничтожить и создать заново, если все, что нас окружает - просто наше воображение? - Человек не уничтожит самого себя, потому что боится смерти, что бы он там не говорил. "В тот момент мне показалось, что он способен слышать даже шепот в другом здании. Его глаза были такими пустыми, но наполненными одновременно болью и горечью от своих же слов, что казалось, он отрицает самого себя... - он на мгновение закрыл свой толстый блокнот, который использовал как дневник. В его голове промелькали и задерживались совершенно разные мысли, мчались разные идеи, которые он считал бесполезными. Столько всего ему сейчас не хватало, а вернее, ему не хватало своих же воспоминаний. Воспоминаний об этом человеке, - Еще немного и он сойдет с ума". Если подумать, он не помнил ни своего прошлого, ни прошлого остальных людей. Он помнил только боль, что наполняла его, но шла она не изнутри, а внутрь. Шла она из всего мира, который он отрицал. Из мира, который он придумал. Каждый день погружаясь в свои мысли он замечал, что он вне самого себя и вне всего этого мира, что и натолкнуло его на мысли о выдуманном мире. Он хотел найти самого себя, которого потерял не так уж и давно, он хотел найти себя, но путь в его сознание был ему закрыт. Путь в реальный мир был ему закрыт. Он заперт вне себя и вне своего же мира. - Может быть... Ты... Ты придешь сегодня вечером на чай?... - он смотрел на качающееся на веревке тело в центре комнаты.