Рок звезда

Flashback. Неделя до создания группы «Monte». Эрик. Этим вечером я снова придумал очередную лирическую мелодию. Достав из кармана чехла гитары блокнот и карандаш, я стал записывать её, тихонько намурлыкивая мотив себе под нос и подыгривая некоторые моменты на гитаре, лежавшей на моих коленях. Подарок от отца. Он был замечательным человеком, но, к сожалению, жизнь его была недолгой. Он умер, когда мне было лет семь... Отчим часто кричал на меня, порывался выкинуть эту гитару и записи моего отца, ведь мама расстраивалась, когда видела этот чехол в моей комнате. Лишь только благодаря Сиду мне удалось сохранить эту гитару. Хороший он... Братик... единственный человек, который понимает меня, единственный кому нравится всё то, что я делаю. Отец называет меня бездарем и не признает музыку как смысл жизни, говоря что это лишь «очередное глупое увелечение, которое вскоре тебе наскучит». Мне так жаль его... Вечно сосредоточенный на работе и на безопасности семьи, он не умеет получать удовольствие от жизни, не видит ничего радостного, словно он какой-то робот, для которого не существует ничего кроме ежедневных рутинных привычных дел дома, на работе. Услышав шелест травы, возвестивший о приходе таинственного незнакомца, я лишь поудобнее перехватил гитару за гриф для самообороны. Я всегда прихожу в этот парк в одно и то же время и ещё ни разу не встречал кого-либо в этом месте. Тут и днем не очень-то многолюдно. Просто мало кто из проходящих мимо людей знает об этой маленькой сцене, находящейся в центре небольшой поляны, окруженной зарослями деревьев. Понятия не имею, зачем её здесь сделали, но на её холодной поверхности очень приятно сидеть летним вечером, когда ветерок слегка ерошит твои волосы, едва пробиваясь в это скрытое для посторонних глаз местечко. - Может сыграешь уже что-нибудь повеселей? Мне скучно... - выплыл из-за деревьев заросший волосатый темноволосый мужчина, облокачиваясь на ближайшую к нему березу и смеряя меня оценивающим взглядом. Грязная клетчатая рубашка, потрепанные и кое-где порванные джинсы, мешком свисающие с его худощавого тела, кросы и засаленные волосы. Типичный бомж или маньяк, что, впрочем, значения не имеет. - Я тебя сюда не звал. Не нравится — не слушай. - фыркнул я, снова опуская взгляд в блокнот, пытаясь восстановить мелодию и украдкой поглядывая на незнакомца, чтобы вовремя отпрыгнуть, если что. - Вредина. Нет, чтобы порадовать старого человека... - расплылся в улыбке парень, не делая никаких попыток приблизиться. - Да какой же ты старый?! - я удивился. В действительности, он не был похож на старого человека. Черные солнцезащитные очки скрывали его глаза, а щетина была лишь показателем отсутствия в наличии бритвы продолжительное время. Не очень высокий, но и не низкий. Он не выглядел чересчур взрослым, но и моим ровесником явно не был. - Дааа? - протянул он, снимая очки. - И сколько же лет ты мне дашь? - Срок в несколько лет дают в тюрьме за какие-то нарушения, а я лишь могу примерно определить вашу возрастную категорию. - покосился я на него, впериваясь взглядом в его лицо. Добрые карие глаза и глупая улыбка. Странный он. - Ну, лет 20 - 25. Он лишь рассмеялся: - Малец, ты почти угадал. Мне 18. - он зарылся рукой в собственные волосы, откидывая голову назад. - Ты меня не боишься? - Зачем мне бояться того, кто не представляет угрозы? - я покачал головой, снова сосредотачиваясь на мелодии. - А теперь уйди, пожалуйста, я пишу мелодию. Ты мне мешаешь. - А можно я послушаю её, когда ты закончишь? - он опустился на траву прямо там, где и стоял. - Ведь можно же? - Она же тебе не нравится... - фыркнул я, записывая ускользнувший ранее кусочек мелодии в блокнот. - Ну это же ты играешь. Так какая разница что? - он улыбнулся и закрыл глаза. - А причем здесь я? - почему-то от его слов стало жарко и лицо залил румянец. - Ты что — следишь за мной? - Угу... Ты почти каждый день приходишь сюда. Сначала с мелодией, которую медленно, старательно выводишь в блокноте, а потом возвращаешься уже со словами. Их пишет кто-то другой? - поведал мне этот сталкер. Бр. Если расскажу брату, он его прибьёт. - Мой брат... Лучше не приходи сюда больше, иначе он тебе задаст жару. - фыркнул я. - Оооо... Прямо-таки уже боюсь! - рассмеялся парень, а я лишь обиженно засопел. Как он может не воспринимать его серьезно? Это же Сид! Быстро собравшись, я ушёл от него, так и не дописав мелодию. Пришлось дописывать дома, предварительно убрав гитару подальше в шкаф. Правда, рассказывать брату об этом случае пока не решился. Пусть пока поживет. Но, если что... На следующий день этот странный парень снова пришел. И в последующий тоже. На третий день я не выдержал и накричал на него: - Ты хотя бы знаешь слово «гигиена» или «душ»?! Может хоть раз в жизни помоешься и поменяешь одежду? Мне надоело видеть тебя таким грязным! - Это так важно? - он даже открыл глаза, с удивлением глядя на меня. - Да! Ты воняешь! Мне противно видеть тебя! Уходи и не возвращайся пока не приведешь себя в порядок! Что удивительно, он и вправду встал и вздохнув «Ладно...» ушёл. Прошло ещё три дня, а он так и не появился. Я наконец подумал, что избавился от него, но всё почему-то надеялся что он обязательно придет и потому замирал каждый раз, когда слышал шелест травы или улавливал вообще какой-то другой звук кроме дребезжания струн моей гитары. Я уже собирался уходить, как услышал его голос совсем неподалеку. - Прости... - Майкл, ты же понимаешь, что если мы не найдём гитариста и продюсера, не имеет смысла вообще заниматься всем этим? Я не хочу тратить свой вокал попросту, да и остальные тоже. Может ты уже перестанешь шляться по ночам в парк и возвращаться под утро пьяный в стельку и сядешь-таки и напишешь хоть ещё одну песню? Ты же не хочешь, чтобы группа распалась? - Да знаю я... Я никак не могу придумать ничего дельного... Мысль в голову не идет... - Зато пить тебе отсутствие мыслей никак не мешает! - возмутился второй голос, явно моему незнакомцу не принадлежавший. - Я могу быть вашим гитаристом и писать песни! - я выскочил из своего убежища, сверкая глазами и всё ещё не веря собственной решительности. Раньше бы я ничего такого не сделал бы, да и желания помогать им у меня особо не было. Просто... я привязался к нему, что ли? Сердце стучит как бешеное. Хочется поскорее сбежать отсюда. До жути стыдно и хочется провалиться сквозь землю. Мало того, что подслушал их, так ещё и пристал со своей никудышной помощью. Малолетка, блин. Они так на меня смотрят... страшно... - Спасибо... - мой незнакомец, которого назвали Майклом, мягко улыбнулся, подходя ближе и ероша мои волосы. - Ты такой милый... - Майкл, ты ещё и несовершеннолетних совращаешь?! Тебя же посадят! - взбесился этот парень, подходя ближе и отдергивая руку парня. - Как вы можете так говорить?! Вы же не слышали моей игры! - решительно заявил я, садясь в новых джинсах прямо на холодный асфальт (мама будет злиться, но ладно) и настраивая гитару. Откашлявшись, я начал играть, напевая одну из недавних песен, придуманных братиком на мою мелодию. В ней говорилось о запретной любви между братом и сестрой. Она немного странная, но было в ней что-то неуловимо-цепляющее, заставляющее и меня вздрагивать всем телом на последних аккордах. Когда я закончил и поднялся с асфальта, отряхивая джинсы, Майкл перехватил моё запястье, самолично отряхивая мою попу от пыли. В груди снова что-то заклокотало и лицо залилось краской. Я отвернулся, чтобы не смотреть ему в глаза, всё ещё не понимая: что со мной? - Парень... Ты правда с таким талантом хочешь потратить свою юность на эту убогую группу, где у тебя даже может не быть шанса стать супер-мега популярным? - вздохнул тот паренек. - Да... - тихо выдохнул я, чувствуя как большие теплые ладони ложатся на мои чуть замерзшие плечи. Повинуясь какому-то внутреннему чувству, я прижался к нему, утыкаясь носом в грудь и почему-то точно зная, что я могу доверять ему, он ни за что меня не предаст.