Ангст
27 ноября 2013 г., 22:22
А дорога привычно вьётся под колёсами, мелькает перед глазами разметкой, проносится белыми столбцами. Серая, долгая, молчаливая дорога, сдобренная туманом и вечером. И шум сбитой волны звенит в голове колокольным набатом. И зеркала постепенно мутнеют… Или это не зеркала?
Может, стоит просто отпустить руль и позволить детке самой выбрать дерево на повороте? Прикрыть глаза, размыкая ладони и откидываясь на спинку водительского сидения.
Но он обещал. Обещал постараться, обещал попробовать жить дальше. Хотя бы попробовать, больше у него не получится.
На пассажирском шуршит карта. Измятая, надорванная, с крестами-отметками.
А где-то под обшивкой задней двери – два солдатика. И инициалы.
Всё, что осталось – две буквы, выцарапанные неумелой детской рукой втихаря от отца.
С.В.
Сэм Винчестер.
Сэмми.
Детку ведёт вправо – на встречку. Жаль, что полоса пустынна.
Интересно, успел бы он догнать Сэмми в его полёте? Конечно успел бы. Он всегда успевал.
Только вот сегодня оплошал.
Нужно было соглашаться. Соглашаться, проорать «Да!» в это чёртово небо, не доводить до вот этой гонки в осиротевшей Импале. Теперь – окончательно осиротевшей, неприкаянной, потерявшейся. Вместе с ним потерявшейся и не знающей куда ехать.
Дорога вьётся под колёсам мокрой серой змеёй. И зеркала затягивает изморось.
