Мы!

Это тело бесчувственно. Словно мешок, полный живой трепещущей плоти, оно обволакивает те жалкие остатки, что когда-то были мною. На подсознательном уровне я чувствую, как мне наносят раны, но теперь всё равно. Даже если я выберусь на волю – буду не более чем кучка пепла. Мыслящий пепел…. Что за ирония? Это тело не может получать удовольствие от чужих прикосновений или от поглощения пищи. Лишенный всего человеческого я могу лишь наблюдать. Наблюдать затем, куда заведёт меня эта безумная игра, сколько невинных людей заставит кипеть в желудочном соку. Кто?! Кто управляет моею тюрьмой? Кто тот умелый кукловод, на чьих ниточках болтаются остатки человеческого разума? В итоге это лишь банальный вопрос: «Кто виноват?». А не я ли, не способный противится? Уже не помню, кем был раньше. Не знаю, для чего жил. Но я по-прежнему уверен в одном: эти мелкие мошки, в панике разбегающиеся из-под моих ног. Эти слабые, запуганные существа, полные ненависти… Я…я не желаю им смерти! Пытаясь крикнуть «Бегите! Спасайтесь!» извлекаю из себя лишь ужасающий рёв. Рёв дикого, голодного зверя, могущего в один присест разодрать на куски любого. Зверя, которому никогда не утолить свой голод. Ибо не пища нужна ему, а пролитая кровь. Зачем…?