Жизнь – это вечная карусель

Жизнь – это вечная карусель. Ты живешь. Ты работаешь. Ты дышишь. А потом ты просто крутишься, крутишься и забываешь… забываешь, что ты еще жив. Жизнь становится нереальной, ты не видишь ее, ты просто существуешь, ведь у тебя уже нет смысла, ты утерял его. Я молод, успешен, у меня поклонники. Я чувствую их любовь каждый день, но уже даже их стук сердец стал для меня привычкой. Просто привычка – слышать вопли и просьбы автографов, привычка – писать песни и записывать их, выступать… В жизни нет свежего воздуха, в нем нет ничего. Нет, есть. В нем есть пустота. Именно она давит на тебя и напоминает, что все не так. Ты понимаешь это, соглашаешься и… и забываешь. Нет человека, который бы напомнил тебе. Я встречаюсь с девушками, говорю, что люблю, веду себя как будто люблю. НО Я НЕ ЛЮБЛЮ. Я просто вру. Зачем? Чтобы сон был как жизнь, пусть все считают, что я не потерял связь с реальной жизнью. Зачем все это? Сейчас я иду по пустому городу. Темно. Дождь. Фары машин быстро проносятся и растворяются где то далеко. Я даже не знаю где я. Просто иду вперед. Снова фары, но на этот раз близко. Я понимаю, что я стою по середине дороги. Фары эти для меня. Они летят на меня. А я? А я просто стою. Зачем убегать? Это все равно должно быть. Ведь я так устал. Толчок. Фары исчезают. Сейчас должна быть тишина, наконец-то она накроет меня. Но нет. Сигнал машины, рев проносящегося мимо мотора. Что случилось? Я чувствую боль. Что-то слышу. Женский голос. Мат. Она что-то говори мне, тогда я понимаю, что я не сбит. Она думала, что спасла, но она еще больше убила. Приходится вставать. Приходится дышать. Она что-то кричит, но я даже не слышу. Снова фары летят, но кто то крепко схватился в меня, не давая и шагу сделать в сторону дороги. Снова мат и тот голос. Дождь все еще льется. Поворочиваюсь. Она –моя убийца – что-то кричит мне. Это раздражает. - Помолчи! – сразу становится тихо. Понимаю, что обидел и добавляю «Пожалуйста». Чувствую взгляд, достаю бумажник, пытаюсь отсчитать долларов 300. Не получается. Сую ей сразу весь бумажник. Она смотрит. - А теперь ты оставляешь меня - Хорошо – она берет меня за руку, теплые прикосновения. Я следую за ней словно привязанный, она уводит меня. Куда? «Может она убьет меня?» - проносится мысль в голове. Улицы, переулки, лестница. Наверх, 2 этажа, дверь, она ее открывает. Я не сопротивляюсь. Заходим в маленькую душную квартиру. Она сразу открывает окна. Ночной ветер освежает меня. - Ты не оставила меня – еле-еле проговариваю я. - Оставила, но не там, а у себя Смотрю на нее, понимаю, что никуда не смогу уйти. Прохожу во внутрь квартиры. Маленькие комнаты, стены давят на меня. - Жаль мне тебя… - Не стоит – взгляд на нее. Ей кажется все равно, что 15 минут назад я молился о том, чтоб меня сбила машина. - Я не прошу рассказать, что случилось, но может полегчать - А знаешь что? СЛУШАЙ! – и я начал рассказывать как тяжело быть знаменитым подростком. Она молчала, просто молчала, мало того, она даже не двигалась. Она просто замерла. - Спасибо – сказала она, когда я закончил. - Не за что Тут она резко обняла меня и заплакала. Сильно заплакала. Именно тогда что то произошло. Я перестал чувствовать пустоту. Мои руки сами обняли ее. Прижимали сильнее к себе. Я впервые за долгое время снова ощутил жизнь. Ощутил чувства. - Что с тобой? - Это и моя вина… - В чем? - В том, что ты перестал жить. Я знаю кто ты… и знаю, что ты делал это ради поклонников, делал ради меня… Она снова заплакала. - Ты не должна плакать – твердо сказал я. Она не слушала. - Не должна! – сказал я громче. Она подняла свои глаза. Я улыбнулся. - Ты не виновата – она начала отрицательно мотать головой – Да, не виновата! А даже если ты думаешь, что это так, тогда мы все равно в расчете. Ты воскресила меня. Снова взгляд. Она смотрела прямо в глаза. Думаю, она увидела жизнь в них. - Но как? - Это нельзя узнать, но ты теперь часть меня. И первое, что я сделаю это вернусь к старому себе. Во всем. Она ошарашено смотрела на меня, но я уже вставал. Набрав знакомый номер, я сказал лишь 3 слова. *Я вернулся. Люблю.*