Дождь пахнет мятой

- Дождь пахнет мятой. Приятный запах, правда? - Брат, что с тобой? Дождь не имеет запаха! Это - абсурд. - Ты не прав. Всё в этом мире имеет свой запах. И не только какие-то материальные вещи. Запах имеет даже мечта. - И чем же, в таком случае, пахнет мечта? - Для всех по-разному. Например, моя мечта пахнет дождём... Так много времени прошло с того момента, а я всё ещё помню наш разговор. Каждое слово из того странного диалога. Дождь пахнет мятой неспроста, Вонзаясь в тело плетью. Мне застилает боль глаза, И бьёт осенний ветер. Я опять вспомнил твои стихи и, кажется, только сейчас начал понимать их смысл. Знаешь, ты был прав - дождь действительно пахнет мятой. А ещё кровью, вкус которой я пока ещё могу ощущать на своих губах. Ты говорил мне однажды, что такой дождь тебя успокаивает, будто вечерний чай. Странно, но он действительно успокаивает. И ещё более странно осознать это в последние минуты своей жизни. Подняться сам я не могу - Во мне не много крови. Я потерял её в бою, Но важного не понял! Рисковать было глупо - откровенно глупо - и каждый из нас это осознавал. Но кто мы такие, чтоб спорить с теми, кто стоит куда выше рядовых солдат? Я чувствую - пришёл мой час, Последние минутки. Зачем, Господь, оставил нас, Иль это было шуткой? Мы ведь все полегли там, у серых стен серого же города. Все, до последнего, да и никто не выжил бы в этой битве... нет, бойне - это была именно бойня: кровавая, жестокая и бессмысленная. Да, мы победили, но какой ценой! Отряд стерпел великий крах, Последний миг солдата - Лишь вкус железа на губах И стойкий запах мяты. Наверное, он будет моим последним воспоминанием, твой неоконченный стих... и этот "мятный" дождь. Какая ирония: ведь я терпеть не мог такую погоду. А сейчас мне остаётся только благодарить Богов за эту холодную воду с неба. Мысли путаются. Так глупо умереть - вполне в моём стиле, не правда ли? Но теперь я, кажется, знаю, чем можно закончить то стихотворение: Дождь пахнет мятой неспроста, Примявши пыль дорог. Но кто-то мне уже сказал, Что это - не порок. Ты был неправ, братишка. Мятой пахнет смерть.