Psycho

Может кто-то и прощает глупости всем людям, но не я. Может кто-то и хочет быть нетронутой мышью общества, но не я. Может кто-то и думает, что добро всегда побеждает зло, но не тут-то было. Добро не может победить без потерь. То есть без жертв, без убийств, крови и изнасилований. Зло по другому убить невозможно. Особенно, когда зло олицетворяет мерзкий тип в разноцветном детском шарфике. Собственно, опишу-ка я его. Зачем стесняться? Вот, представьте себе: щуплый дохляк, с ужасным типом носа, черными волосами до плеч, губы сомкнулись в одну узкую линию, брови дёргаются, руки трясутся. Он так смешно выглядит сейчас. Его бы сфотать и в инстаграм, но не об этом. Болоньевая куртка светится под лунным светом, чем меня изрядно бесит. Чёрные штаны, чёрные кеды, чёрная куртка и разноцветный детский шарфик. Ещё чёрная шапка, которая прикрывает грязные жирные волосы. Фи. Даже я мою чаще голову, чем ты, паршивец. Задача со звёздочкой. Вопрос: Почему паршивец? Ответ: Когда он учился со мной в классе, его все обижали (под словом «обижали» я имею в виду не только подколы и вечные приветствия типа «Эй, пидр!», а и водные процедуры в школьном туалете и кровавый пиздец от баскетболистов за углом). Он прилип ко мне, как банный лист, а выбросить его было жалко. Через время от него отстали, так как видели во мне охранника клуба, вышибалу, качка с устрашающим видом… Так этот гадёныш поступил туда же, куда и я после школы. Будучи второкурсником, я его тягал всегда с собой. Но тут вспомнилось: - Слушай, э… я должен поговорить с тобой. - Ну? - Раз мы давно общаемся и всё такое... - Ну?! - На, смотри. Только сядь. Читай. - Что это? Выдаётся справка... - Про себя можешь? - Мне лень читать. Что это, можешь словами объяснить, блять?! - Меня в следующем месяце забирают. - Ты переводишься? Куда? - Никуда. Меня в больницу. У меня психическое… - А я всегда думал, что ты псих, - улыбка выдала меня, но она была тут неуместна. - Прости. - Да ничего. Хоть отдохнешь от меня, - он грустно улыбнулся. Он уехал, забрал свои вещи и всё. Я начал забывать о нём и тут "бац"! Письмо. От него. И не одно. Он засыпал меня письмами год-полтора. В них были всякие «муси-пуси», рассказы о том, как ему живётся, расспросы про мою жизнь. Осознав, что я ему ничего в ответ не присылаю, он прекратил. Вы думаете это конец? Нет. Это только начало! Дальше пошли ужасные вести: однажды включив телек, мне попались новости города. Красивая бегущая строка заставила меня задуматься. Сбежал с психбольницы мой… сосед… бывший сосед по общаге. Догадываясь, что первым делом он придёт ко мне, я позвонил в полицию. На всякий случай. Но нет. Ко мне никто не заявлялся. Всё было так, как прежде. Вторая весть печальнее первой: всеми любимый ящик показал репортаж об убийстве каких-то парней, а на месте преступления- диск группы «AC/DC». Затем два таких же. Как в обычных детективчиках. Но, так как я не детектив и мои извилины не настолько натренированные, я не знал кто это, пока не пришла записка, написанная до боли знакомым почерком: «Либо ты приходишь завтра к 10.00 за угол НАШЕЙ школы, либо твои предки - трупы». Да блять! А теперь, угадайте что дальше? А дальше вот что: я, как последний неудачник, не мог уснуть целую ночь, предвкушая завтрашний день, поэтому… ТАДААААМ! Я проснулся за 10 минут до встречи! «Да я грёбаной шлюхой буду, если опоздаю! Блять!» - примерно с такими выражениями меня встречали прохожие. Долетел до школы я за всего-лишь за...целый, мать его, час! НАХУЙ ТАК ЖИТЬ?! Говорить то, что его там не было не буду. И позвонить не мог, разве что в рельсу, и письмо туда же. Звонил в полицию. Меня отчитали, как маленького ребенка, который взял печеньку без разрешения. Позор!... «Но, блять, а как же мои предки? Нет, неужели он это сделает?! Да я, блять, его яйца зажарю и бедным отдам, сука!». Мысли меня изрядно заебали, поэтому я пошёл, как бы, гуляя, в бар. Да, ночью. Да, один. И… да, у меня в кармане был нож. Почему? Потому что я ночью один, блять! «Случайности не случайны?». Передо мной картина: какие-то малолетки избивают кого-то. Этот кто-то орёт девчачьим голосом, ну а я нехилого телосложения, уж малым отпор дать смогу. Тем более, есть вероятность, что у кого-то сегодня будет секс. В качестве благодарности, конечно же. Может быть. Не знаю. Но надеюсь, что это баба, а не гомик. - Эй, молокососы, вы чё делаете? - Не твоё дело, дядя! - огрызнулся один. - Да ты, я вижу, охуел? - лёгким движением отталкиваю двух в стороны, а третьего беру за шиворот и ставлю перед собой. - Ты кто, вообще? - Борец за справедливость! А ну быстро, блять, по домам! - удар борзому в живот и сразу в нокаут. ХО! - Вы ещё здесь?! Ушла молодёжь. Убежала, точнее. Ну, а я, как герой, подхожу к жертве. И тут я вижу эту болоньевую куртку, грязные волосы и омерзительный детский шарфик. Мы вернулись к началу. Приехали. - Что же ты не пришёл? Я ждал, - еле выговаривает тело. - Мало ждал! Молчание. Тихое сопение этого паршивца и лай собак где-то вдалеке. - Поможешь встать? - Ты убиваешь дохрена людей, а сам не в силах подняться? - Не язви... - У кого-то появился собственный голос? - Поможешь или нет, блять?! - Нет. Опять молчание. Боже, даже машины не ездят. Я подал голос: - Тебя называют «убийцей-рокером». - Да? Круто. Мне нравится. - Почему «AC/DC»? - Моя любимая группа, ты что, забыл? Мой тяжелый выдох. Я устал, правда. - Извини, друг, пришёл бы ты пораньше, я бы... - Я тебе, сука, не друг! - ...Я бы не убивал твоих предков. - Зачем, блять? Ну вот, зачем?! - Не знаю. Просто. Мне нужно было общение, а ты... Шантажировать людей так просто, - парень ухмыльнулся. - Заткнись, уёбок. Заткнись, блять! Откуда у тебя столько смелости?!- он повернулся и я увидел его огромные зрачки. - Ну да! Ты же обдолбан! Ах ты, блять! Я отпрянул от него ещё дальше, выражая отвращение. У меня всю жизнь было отвращение к нему. Ничего не мог поделать. Я как будто знал, что будет в будущем. Каким он был, таким и остался, пидором… «Эй, пидр!» - Пидр, - я это вслух сказал? - Ну-ну? Давай, что ты? Обзови, обматери, поговори уж как-нибудь со мной! - я молчу. - Брось, я знаю, что в кармане у тебя нож, я жду смерти! - Молчать, блять! - Последняя просьба! - Что? Нет! -Т ы никогда не называл меня по имени. Скажи, ну же! Скажи, пожалуйста, блять! - Всё, прощай, пидр! - я нападаю на него. - Скажи, ну что те… - Прости меня, - я закрыл глаза, нож вошёл в плоть. Тело чуть-чуть отклонилось назад, но я потянул его за шарф до рукоятки. Шарф оказался в моих руках. Пожалуй, эта мерзкая вещица всегда будет со мной. Тихий писк. Тишина. Моё прерывистое дыхание. И никакого шума колёс. Никакого лая собак. Никакого бывшего соседа. Прощай, мой «психический» друг. Ты - моих предков, я - тебя. Тебя - неуравновешенного психа, сбежавшего с больницы ради меня. Ради того, который отверг тебя ещё до начала нашего общения. Того «общения», которое состояло из твоих рассказов и моих обрывистых фраз. Что ж, часть тебя всегда будет со мной. Моя очередь носить разноцветный детский шарфик. Прощай, мой «психический» друг.