100 оттенков поцелуя

Я смотрела ему в спину. Он шел чуть впереди меня со своим братом. В начищенном строгом бардовом костюме и с шухером на голове. А смотрелось все равно шикарно. Волосы у него темно-красные, приближенные к бурому. Все-таки он ходил в школу, а там многое запрещалось. Раньше он ходил в школу. Теперь он закончил одиннадцатый класс и для того, чтобы продолжить обучение в нужном университете, уезжает в другой город. Гаара. Он нравился мне больше всех. Умный, красивый, порядочный. Прямо идеальный. И мама всегда говорила, что он хороший мальчик, учитель часто ставил его в пример другим. Я оказывала ему знаки внимания и, по-моему, немного нравилась. И он знал, что мне не безразличен. Вроде бы, люди нравятся друг другу, но ничего большего не происходит. Общались, как обычные одноклассники. Почему я не действовала? Чем думала раньше? Проморгала свое счастье, дура. Иду по перрону, а ноги предательски подкашиваются. И эти чертовы слезы. Нужно быстро вытереть, чтобы никто не видел. Я же так не хотела показывать свою слабость. Всегда игнорировала боль или смеялась, но сейчас, наверное, чувств слишком много. Он так близко и вот-вот ускользнет, а мне не хватает смелости даже подойти к нему. Я боюсь. Ужасно боюсь. «Не уезжай!» — кричу я вслед. Кричу, но только в мыслях. И голова начинает болеть. Глаза, наверняка, уже красные. Кажется, что мы идем уже вечность. Я смотрю лишь на эту широкую спину и изредка вижу лицо, когда он поворачивается к брату. Бледное, но красивое. И глаза ярко-зеленые, изумрудные. Я все-таки люблю его, хочу, чтобы он был рядом. Он вдруг взял из рук брата все сумки и подошел к вагону. Я думала, что я упаду в обморок в этот момент. — Стой! — кричу я громко, и несколько людей оборачиваются на мой голос. А он не повернулся. Сорвавшись с места, я бегу к нему сломя голову и, чуть ли не свалив на землю, крепко обнимаю. — Подожди, — произношу так, что меня еле слышно. И снова накатываются слезы. — Совсем чуть-чуть. — Ладно, — спокойным голосом говорит он, видимо, даже не понимая моей реакции, а я поднимаю заплаканные глаза, чтобы увидеть его лицо. — Не пущу. — Ты чего? — на его лице появилась улыбка. Даю сто процентов, что я выглядела ужасно глупо. — Я не прощу себя, если не сделаю это, — говорю я и, вытерев слезы, снова смотрю ему в глаза. Он стоит неподвижно. Приподнявшись на носочках, я приближаюсь к его лицу и касаюсь его тонких губ своими, наверняка, пачкая их помадой. И он отвечает. Мягко, нежно. От этих прикосновений мне становится еще хуже. Он же сейчас уедет. Обнимаю его за шею так крепко, как только могу. А он вдруг разрывает поцелуй и отстраняется. — Мне пора. Я широко улыбаюсь и киваю. «У меня все отлично! Лучше не бывает!» — читает он по моему лицу. — Счастливого пути, — звонким голоском, как это обычно бывает. Хочу, чтобы он улыбнулся. Мне кажется или я сейчас умру?.. Он махнул нам рукой и зашел в вагон. А я еще долго стояла там, провожая поезд взглядом, пока тот не скрылся в дали.