Причина

Шерлок вышел из дома на Бейкер-стрит. От мороза ёжится. Смотрит в лужу. Превосходный вид. Аккуратно брит, вычищен, отглажен и отутюжен. Он садится в третий по счету кэб, бережно пальто придержав ладонью. В это время в сити танцуют стэп. Кто-то задыхается. Кто-то — тонет. Кто-то стонет. Манит змей молоком. Где-то дичь с карбункулом будет подана. Некто спутал опиум с чесноком… В общем, идет обычная жизнь Лондона. Шерлок едет мимо больших трущоб, забивая вонь табаком душистым. Это пахнут мерзко, — ну так ещё б! — дураки, убийцы и шантажисты. Это пахнет город. Его порок — лужа. Всякий словно бы в ней измазан. Волны разбиваются о порог дома, в котором кресло и миссис Хадсон. Дома, где загадки и кокаин… Картотека с литерой Мориарти… Но придется ехать: «О, господин Холмс, мы не справляемся в Скотланд-ярде!» Темза мимо взгляда его течет. Фонари таинственны и янтарны. Улицы знакомы наперечет, а причины ехать элементарны. Кто-то их и важными бы не счел. «Ну зачем мне в городе оставаться?.. В Сассекс. Навсегда. Заведу… пчел. Но пока… Пока у меня — Ватсон».