Муза

Промокшие, потёртые страницы, В руках замерзших чёрный карандаш, Стираешь снова начерчённые границы, Наверное, за музу все отдашь. Поэт, художник иль писатель? Чье же призвание возьмёшь? Ты, как других миров создатель, Охрипшим голосом молитву вновь поёшь. Вокруг тебя, как будто пламя, Оно сжигает все слова, Ты ищешь что-то, точно зная, Что не найдешь то совершенство никогда. Безумие, бессилие, рыданья, Как будто топишь ты невидимые льды, Всем сердцем хочется излить страданья, Вокруг по снегу алые следы. И, кажется, что вот оно - то, что искалось, Осталось лишь всё записать... Но, только на глаза перо попалось, Как всё стало бесследно исчезать. Слова и фразы, боль, что так хотелось передать, Как будто в сердце заперлись накрЕпко, И не хотят оттуда вылезать. Сравнимо это чувство с кандалами, С наручниками, с лентой на глазах. Ты будто тонешь в океане Своих эмоций, чувств, в своих слезах. Барахтаешься в бездне этой муки, Спасенья ищешь у незримых берегов, А тихое "сдаюсь" завяжет крепче руки, Сознанье опьяняя запахом засохших лепестков. Разбудит ото сна капель из обещаний, Вернут к реальности лишь неотложные дела, А в сердца уголке притихнет горсть страданий, И вьюга все задумки унесла. Отложишь в сторону пожухлую тетрадку, Забросишь в тумбочку истертый карандаш, Но будешь подтверждать украдкой, Что ты за музу всё отдашь.