Ищете, хватаете, цепляетесь, заглядывая в глаза.

Наверное, ты иногда забываешь, сколь сильна моя любовь к тебе. Я не сержусь, мне не дозволенно быть для тебя чем-то большим, чем средством к получению лучшей доли. Пользуйся мной. Пользуйся, как заточенным циркулем, вымеряя пропорции своей идеальной жизни. Пользуйся мной. Пользуйся, как острым скальпелем, вырезая тех, кто не угоден тебе, пои мое горло их кровью. А после выбрасывай как изломанную под невероятным углом детскую игрушку. Мое тело упадет к твоим ногам, жалобно зазвенев и разлетевшись на сотни осколков. Пользуйся мной. Пользуйся... Кто ты? Где ты? Ходишь рядом... Мимолетный, тонкий, хрупкий, смеющийся звоном осколков. Сильный в чем-то, а в чем-то беспомощный. Я боюсь тебя. Я даже не могу внятно сказать, за что, но страх этот столь силен, что заставляет мое сердце плавиться, а мои заклинания окрашиваться черным. А ты смеешься... Тебе мое зло – капля в море. Тебе уже ничего не страшно. Я не знаю тебя, но я чувствую. Угадываю, слышу, ощущаю твой запах. Сквозь паутину, сквозь пространство и время. Это мой дар – чувствовать. И мое проклятие. Проклятие – это вечная тревога, вечное ощущение близости, которое так трудно найти. Дразнящее искажение бытия. Страдающие от одиночества, ищущие кого-то... Ищете, хватаете, цепляетесь, заглядывая в глаза. Жаждете быть нужными кому-то. Жаждете отметиться в чьей-то жизни. Мечтаете о том, чтобы они улыбались, думая о вас, и рассеивались мыслями иногда, когда что-то напоминало бы о вас. Но это не так. Только окошко между мирами. А потом – жалостливая улыбка, легкий ворох сочувствия... И кружка горячего вина, и чьи-то объятия со спины, смех и радость. Не из-за вас. Power. А вы продолжаете глупо улыбаться, представляя себе, как он все еще думает о вас. Кажется, я победил и в этот раз. Не мог не победить, не мог не бороться. Но отчего-то грустно становится, когда побеждаешь хорошего человека. Он ведь не виноват, что, так или иначе, оказался на моей дороге. Вот она – истинная сущность темного. Жалеть, ощущать уколы совести и не иметь возможности свернуть. Темный не может проиграть. Говорят: "Все, что тебя не убивает, делает тебя сильнее". Не делает. Человек может быть силен или слаб духом от природы – только от природы и не иначе. Это то качество, которое невозможно приобрести, выработать, привить. Можно сделать видимость, притвориться. Но не более. Либо это дано, либо нет. А все, что с нами происходит в жизни, как мне кажется, как в играх на выживание – отнимает жизни, делая нас все более уязвимыми, пока силы не закончатся совсем. Оставляет раны, царапины, трещины, шрамы. Заживает это богатство у всех по-разному и с разных успехом. Но, как правило, шрамы имеют свойство вскрываться, а раны – долго кровоточить. И все мы травмированы по-разному. Меня привлекают люди с похожими травмами, сходными следами – царапинами и трещинами, — у нас сразу есть что-то общее, объединяющее. Меня пугают люди с ранами и шрамами — не знаешь, как к ним подойти, боишься еще больше навредить, боишься не помочь. Словом, сколько стартового капитала тебе выдано для твоей психики – ими и располагаешь всю жизнь, трать как получится. А я не знаю, сколько выдано мне, и ужасно боюсь, что мало. Правда боюсь, что в один далеко не прекрасный день мне откроются глаза на самого себя, и я увижу, как я слаб. Жутко. И, разумеется, этот страх – лишняя царапина. Когда говорят про пропасть или темную воду, в которую неизменно погружается естество, возникает образ проигранной схватки с "врагом". Как грех, но без религиозного смысла, смерть, я просто не подберу правильное слово. Я знаю, как выглядит темная вода, в неё страшно погружаться, но приятно. Потому что вода баюкает, и есть в этом подобие любой жизни. Когда идешь – живешь, потому что живешь, спотыкаешься, набиваешь шишки, переживаешь – страх страхом, но сглаженный бесконечной вереницей дней. И по спирали совсем не поднимаешься, а опускаешься, потому что вероятность, что тебя забудут, гораздо больше, чем вероятность навсегда запечатлеть себя в одной из популярных хроник для последующих поколений. И все стремится к хаосу, но и у хаоса есть свой порядок. Полоумие, но я люблю воду и более того люблю как труп болтаться расслабленным в морском пространстве – оно живое. ______________________________________________________________________________________________________ Спираль сделала свой виток... Сколько всего заложено в этих словах: воспоминания самого различного рода. И я не понимаю, кто из нас прав, а кто нет, мы добились столь многого за все прошедшее время. Но этого ли мы хотели? Столько времени прошло, что все смешалось, даже я потерялся в наших с тобой желаниях, страхах, многочасовых разговорах... Да, возможно, я достиг какой-то точки в своих желаниях, перехожу на новый уровень, мне открылось множество возможностей... Но кто я без тебя? Человека, который сделал меня, слепил из дешевого подручного сырья. Любовь, как бы глупо ни звучало это понятие, все же существует. Я буду всегда слышать твой голос в гуле проезжающих экипажей, которые проносились мимо нас, в щебетании воробьев, которых ты ненавидел. Я буду чувствовать твой запах в запахе снега, который ты так любил. И буду вечно маленьким глупым ребенком, для которой было важнее всего оказаться в твоих объятиях и почувствовать себя нужным хотя бы несколько часов.