Мечта

— Знаешь, о чем я мечтаю? — прислонив ладонь к надгробию, спрашивает девушка.       Глаза закрыты, а на лице дрожит улыбка, готовая в любой момент исчезнуть — надо держаться, по крайне мере, в эти редкие минуты, когда выходит шанс навестить любимого человека.       Тихонько вздохнув, она отворачивается, пряча руки в карманы: холодно. На удивление, в начале ноября наступили морозы; солнце будто бы скрылось навсегда в этом сером небе, с которого каждый вечер падают тяжелые снежные хлопья. Ложась на землю, они затмевают сгнивший ковер, радующий взор в депрессивном сентябре, когда дожди только привыкали каждый день надоедать людям.       С погодой творились непонятные чудеса, которые ни к чему хорошему не привели бы. Ведь именно так и было: дрянная погода, бездонные лужи, заглатывающие поздние листья и дорога. Вроде все очень банально и примитивно, но до жути больно.       А ведь из жизни просто так ничего не уходит: вот и оставила Оливия глубокий порез на душе у девушки, так скоро покинув этот мир. Без надоевших прелюдий и ночных кошмаров, тянущих свои лапы в темное время суток, когда человек так безоружен. Тихо ушла, оставив кровавое пятно на асфальте, что постепенно смешалось с пылью. — Видеть тебя во снах.