Без
25 октября 2014 г., 10:48
Маленький мальчик спит в колыбели,
Рядом сидит его грустная мать,
В окнах белёсых шуршат свирестели,
Хочется взять, на судьбу погадать.
Думает мама о муже далёком,
Том, что пропал на великой войне.
Мысли текут горько-привкусным соком…
Как же скучает она по тебе.
Мальчик играет и бегает резво,
В щёку целует седвласую мать.
Женщина-мать лишь действует трезво,
Мысли пьяны её, что уж тут взять.
Маленький мальчик похож уж до дрожи,
Цветом волос и улыбкой в отца.
Милая женщина, не трогай ты вожжи,
Уж не вернёшь своего подлеца.
Боль в голове — плохая примета,
Если ты был вчера на войне.
Чело твоё осколком задето,
Думать не смей ты об этой «игре».
Маленький мальчик сидит в коридоре,
Мать под ножом лежит на столе…
Жутко пылают свечки в соборе,
«Милый сынок, помолись обо мне».
…
Маленький мальчик лежит в колыбели,
Слёзы текут из заплаканных глаз.
В грёзах он видит смешные качели,
Мать рядом с ним читает рассказ.
