Часть 1
1 декабря 2013 г. в 17:41
Снова полутемная комната. Она освещена лишь маленькими огоньками свечей.
В ней почти ничего нет, кроме старого дивана, немного отдававшего нафталином, мольберта и гитары, пылившейся в углу.
Холодно.
Ты садишься на продавленные давно подушки, скрещиваешь ноги и тощие руки на груди, пытаясь согреться – не помогает.
Тогда пытаешься закрыть усталые глаза и представить, что хоть на миг ты находишься в другой реальности, наполненной светлыми, теплыми, яркими красками, любящими людьми, а не той черной пустотой, которая в последнее время творится вокруг тебя.
И никто не понимает. Не хочет понять, почему же так произошло, почему в одну секунду все перевернулось с ног на голову, и вместо радости, любви и счастья ты получаешь отчаяние, всепоглощающую боль и становишься отверженным.
Удар в висок, мурашки по коже. Снова открываешь глаза.
Нет. Ничего не изменилось.
Все та же затхлая комната, еще больше навевающая безысходностью и одиночеством, сковавшим не только руки и ноги, но и сердце.
Встаешь. Берешься за кисть и опускаешь на лист бумаги, проводя тонкую линию.
Опять черный. Фиолетовый. Темно-синий.
Раздражает.
Кисть падает на пол с глухим треском и ломается на части.
С все еще плескавшейся внутри надеждой подходишь к сиротливой гитаре, отряхиваешь ее и, взяв в ледяные ладони, перебираешь струны.
С каждым мгновением мелодия становится напряженней, яростней, все больней ударяет по ушам.
Лопается струна, задевая пальцы так, что по ним течет кровь тягучей змейкой.
В красных ядовитых пятнах, она возвращается на место.
Все против тебя.
Ноги подкашиваются, как у сломанной куклы, падаешь на пол, ударяясь спиной.
Весь мир рушится, как и ты сам.
Выхода нет.
Закрыть глаза и больше не проснуться.
Никогда.